Читать книгу «Я напишу еще одну строку…» Избранное - Борис Марковский - Страница 19

Опять один, как ветер в поле…

Как в продуктовый магазин,

вдруг забреду к Марине Доле,

когда накатывает сплин.

В дому царит неразбериха,

и две собаки – на софе,

всё это отразилось лихо

в ее неряшливой строфе.

Гитары жертвенные звуки

и будто бы исподтишка,

в двух миллиметрах от разлуки

бежит по клавишам рука…

И чту ей чей-то профиль важный,

пожатие чужой руки.

Неразбериха. Сор бумажный.

Черновики… черновики.