Читать книгу «Я напишу еще одну строку…» Избранное - Борис Марковский - Страница 21

Прохладный белый звонкий лист

Бумаги,

В нем только что переплелись

Ручьи, овраги,

И чьи-то руки, и стихи,

И чьи-то встречи,

Как ласточки из-под стрехи —

Из русской речи.

И этот город за окном,

И сон окраин,

Где каждый камень мне знаком,

Где каждый камень,

Где каждый придорожный куст,

Предвидя старость,

Готов произнести строку,

Чтоб та осталась.