Читать книгу «Я напишу еще одну строку…» Избранное - Борис Марковский - Страница 23

Смотрю на портрет: высок, скуласт,

громадная рана рта…

Поэт? Художник? Скорее – гимнаст,

прыгающий с моста.

Жду. Уверен: заговорит,

сбросит с себя медь,

он, одолевший столько рифм,

а тут – какая-то смерть.

И вот, отодвинув ногою стул,

перечеркнув коридор,

помедлив немного, он такое загнул,

слушаю до сих пор:

– Здорово, братец! Никак поэт?

Куришь? Вот это да!

Тепло-то как, а в моей дыре

адские холода.

Чего молчишь? Или вовсе нем?

Любовью ль серьезно болен?

Меня не бойся – людей не ем,

поэтов тем более.

Я тоже любил

                  и тоже сидел без гроша,

любил до дрожи,

                  до жуткой истерики губ.

К ее нервным шагам

                  приноравливал

                              свой торопливый шаг

и считал себя

                  в неоплатном

                             за это долгу.

К другим был строг,

в том числе и к себе,

                        но к ней…

Но к ней тянулся

                  неуклюжими

                          щупальцами строк,

не жалея ни горла,

                  ни глаз,

                            ни души,

                                         ни локтей.

Я любил ее так,

                  как уже не способен любить этот век,

я любил ее, как Октябрь

                              и как все грядущие октябри…

Разве может выдержать это один человек?

Вот и расстались

                      в апреле

                              мы с Лилей Брик…