Читать книгу «Я напишу еще одну строку…» Избранное - Борис Марковский - Страница 34

Никаких украшений:

вензелей, позолот,

красота – неужели

только кровь,

только пот?

Неужели – так надо

и иначе – нельзя,

чтобы ткань снегопада

мне слепила глаза,

чтобы, падая оземь,

будто в этом их цель,

листья славили осень

целых восемь недель?

Чтобы время стояло,

как вода подо льдом…

Вдруг мелькнет, как бывало,

поманив рукавом.