Читать книгу Дежурный по ночи - Борис Михин - Страница 67

Существует помявшийся воздух,

как подушки спросонок.

В нём трясёт самолёт так, что сдохнуть,

как вагон без рессоры.

Существуют помятые мысли.

Тоже вроде не видны,

неприятные, как пальцам – слизни,

но трясут жизнь солидно.