Читать книгу Дежурный по ночи - Борис Михин - Страница 68

Не подружившись с новыми туфлями,

как ля минор тоскливый, фамильярно

к ним обращаюсь на ходу.

Дожди, Москва, – деваться некуда.

Идти. Едва. Сомнений беркуты

клюют бессмысленностью дух.

И то ведь правда, – дома не сиделось

теперь вот мучайся. Да бог бы с телом,

душа в мозолях. Поспешать

мне поздно. Соли будто высыпал

на пятки. Раз поэт не выспался,

держись, сентябрь! Слова – в дуршлаг,

промыть под страстью, смазать кровью, рифмой,

и шварнуть вовремя на злость, вот – фирма!

И сразу легче… чуть. Асфальт.

Но ведь – лечу! По аналогии

живём: болит любовь с налогами…

плевать на тесный халифат!