Читать книгу Дежурный по ночи - Борис Михин - Страница 86

Голуби в лужах купаются,

тоже от мая в нокдауне.

Что же в душе море Баренцево,

доброе, как руки дауна?

Что же сквозь белое крошево

вишни, сирени, черёмухи

мне не пройти, замороженному?

В чём философии промахи?

Ведь всё по кругу и, вроде бы,

зелень и май – предсказуемы,

как под бретелькою родинка,

но…

не хватает сказуемых

«одноитожевость» выразить.

Вот преимущество юности:

впрыскивая жизни сыворотку,

Бог не забыл и о лютости,

(штуке иной категории,

шутке над скучностью вечности) —

это когда надо «скоренько»,

точка победы. Не лечится…

Точка.

Что дальше?

Не важное.

Не понимал я – ты веришь мне? —

так старость обезображенную,

как понимаю – теперешним.