Читать книгу Дежурный по ночи - Борис Михин - Страница 75

Повернувшись спиною к песку,

запрокидывай голову

и лети в бездне неба, рискуй

потерять разум.

Кованы

облака, и в них падать – почти

как в асфальтобетонное,

как в записку в кармане, – прочти

и жизнь рухнет. Стон тоннами.

Скучен августовский волжский пляж,

но когда вверх ногами он,

то держать на плечах землю – блажь

для атланта в изгнании.

Человек – для всего нивелир,

бездны ждут измерения.

Осень-сказка – души ювелир…

Захотелось вареников.

Смысл сакральный в них тоже ведь есть.

Хруст волны целлофановый —

антураж.

Мир держать надоест, —

с силой левиафановой

брошу всё, как никто не бросал

(без «меня» ведь бессмысленно

всё на свете).

Не нужен Версаль,

если нет нас за высями.

Человек – просто точка… над всем.

Рулит ноль единицами,

ничего не решая.

На все

наплевать бы границы

и подошвами небо топтать

по белёсому августу

(пусть и карликовый, но – титан)

в осень шлёпая запросто.