Читать книгу Дежурный по ночи - Борис Михин - Страница 81

Ты просила брюлик,

Боже, как же пошло!

Будущее любит

становиться прошлым.

Но не мы.

Ты знаешь,

прошлое – не камень.

На – твой.

Исчезаю

ветром под руками,

а тебе на память —

искра на фаланге…

Будущее – паперть

даже с кучей «Франклинов».