Читать книгу Под вечным небом / Sous le ciel éternel - Борис Соколов - Страница 8

Le matin, quinze minutes avant

le commencement du travail,

je le vois traverser la place,

son café fumant dans sa main.

Marchant, il boit une gorgée.

Ça s’opère tous les jours.

Dans le couloir, l’un à l’autre,

nous disons bonjour,

et nous nous taisons.

À quoi bon interroger?

Quand quelqu’un avant le boulot,

étant plongé

dans ses pensées,

boit son café du matin,

il n’y a pas besoin de laisser tomber les mots.

Nous attendons, quand la porte s’ouvrira.

Je le regarde – c’est assez:

son visage est un tableau narrant

ses années passées…

Le tableau de sa vie

(de la quarantaine de la lutte pour la vie) ,

une poème

de cette lutte contre soi-même,

un long chemin

vers l’acquisition de la sagesse.

Les veines de ses mains

ce sont des rivières

qui prennent

leur source dans un miracle qu’on nomme La Vie.

Lui,

il va finir de boire et commencera à travailler.

Puis au cours du jour entier,

il portera des pesants fardeaux.

Entre autres, au passage, certain,

il montrera le courage d’avoir l’envie

d’aider les autres, jeunes ou pas trop,

à tenir le coup dans cette lutte pour la vie.

Lui, monsieur Cafédumatin.