Читать книгу Eire wem Eire gebührt - Carlo Reltas - Страница 5

Halb zwölf Uhr Greenwich Mean Time. Ein wolkiger Himmel über Dublin kann ein Handy – oder, wie es hier heißt, das Mobile – nicht bremsen. Moderne Kommunikationstechnologie siegt über geographische Gräben und tuffiges Inselklima. Das Satellitentelefon bringt mich schnell in die Kleinstadt am Rhein zurück, die ich wenige Stunden zuvor über die Autobahn Richtung Frankfurt-Airport verlassen habe.

Dass ich von dort immerhin einen nicht unwesentlichen Luftsprung vom Fluglinienknotenpunkt in Europas Mitte zum westlichsten Land dieses Kontinents gemacht habe, findet meine Tochter am anderen Ende der Leitung nicht weiter aufregend. Sie stellt mir Fragen, als ob ich mich vom Milchmann um die Ecke melden würde, weil ich mein Portemonnaie vergessen habe. „Ja, ich nehme schon an, dass die Post in Bad Honnef bereits geschlossen hat“, antworte ich auf die Frage nach den Öffnungszeiten des heimischen Briefmarkendepots. Denn normalerweise schließen sie dort um halb Eins, versichere ich ihr. Und das zeigt meine Uhr an, die ich noch nicht auf Irish Time umgestellt habe.

Für mich hatte die „irische Zeit“ bereits mit dem Landeanflug begonnen. „Von nichts kommt nichts“, sagte mein Großmutter stets und lehrte mich so den Respekt vor Gerüchten und Klischees. In der Tat, die „grüne Insel“ hält auch bei mittelprächtigem Wetter das Versprechen ihres Namens ein. Heckenumkränzte Wiesen in dunklem Grün sind das erste Detail, was einem die Annäherung aus der Vogelperspektive beschert – mit seltsamen hellen Einsprengseln, die bei niedrigerer Flughöhe zu beigen Tupfern mutieren und sich schließlich kurz vorm Aufsetzen als lebendige, Gras fressende Wollknäuel entpuppen.

Meine an solchen landestypischen Phänomenen nicht interessierte Tochter überlasse ich mit schönen Grüßen an den Rest der Familie ihrem Post-Problem, verstaue das drahtlose Bindeglied zu der für eine Woche verlorenen Heimat im Rucksack und wende mich wieder Irland zu. Vor mir auf dem Busparkplatz von Dublin Airport steht Nestor’s Bus – ein etwas klappriges Gefährt mit durchgesessenen Sesseln und dem Fahrtziel Galway an der Westküste.