Читать книгу Пуговицы. Мир после удара - Дина С. Гусейн-Заде - Страница 28

Пока ушибленный был без сознания в нашем мире, его сознание попало в другой мир. То было странное место, больше напоминающее сортировочную свалки. Мужчина оказался не один в этом музее хаоса: там был человек с глазами цвета, в которые легко закрасться.

– Простите, не подскажете, где я и куда мне идти?

– Вы в стране Потерянного. Тут хранится всё, что каждый существующий в мире человек когда-то потерял. А идти Вам нужно по индивидуальным стрелкам. Просто поищите на полу что-то лично Вам знакомое, что Вы когда-то потеряли, и стрелки выведут Вас, куда нужно.

– Спасибо, так и поступлю. А что вон там?

– Там рукописи, что однажды сжёг один русский писатель.

– А кто вон та девушка?

– Она спящая, зашла за одной страницей, что когда-то вырвали из энциклопедии. Почему-то посчитали, что эта страница ей очень нужна.

– Как интересно! А что Вы сами тут ищите?

– Я просто вижу душу во всех этих вещах, – сказал потерянный человек потерянным голосом и ушёл куда-то ещё глубже.

Немного побродив по улочкам, посетитель всё-таки узнал свою потерянную в детстве игрушку, потом ещё одну вещь и, вскоре набрёл на свой личный отдел. Он даже и не подозревал, сколько всего потерял. Тут рядами и вперемешку стояли и лежали: потерянные вещи, потерянные воспоминания, потерянные возможности, потерянные люди, потерянная любовь. Мужчина перебирал их пальцами, как будто играл на арфе, талант к игре, на которой он даже и не находил.

Внезапно Он учуял запах снега, повернулся ему навстречу и увидел женщину в безудержном веселье. Та танцевала. В глаза сразу бросились её волосы, что кружились в вихре с сонмом снежинок. Волосы были того белого цвета, который вмещает в себя: пушинку одуванчика, пыльцу от мотылька, шепотку накрахмаленных простыней и глубокое серебро старости. Вокруг толпились люди и в большинстве своем аплодировали. И были среди них единицы, которые стояли неподвижно и хмуро. Мир крутился, Земля вращалась, женщина рисовала собою бесконечные круги и восьмёрки. Она сама была как снежинка в лёгкости своих движений, легко было на душе её, и лёгкость эта была подобна невыносимой лёгкости бытия. Танцующая думала сейчас о небе и о том, что хочет быть облаком. Но кто она сейчас? Кто эти люди вокруг? Почему они ей все так знакомы и родны? В основном женщины, но есть и мужчины, и почему у всех них её лицо?…

Где-то в параллельной вселенной немолодая женщина танцевала на маленькой площади перед белым магазином с книгами и продуктами. Ей 87 лет с 7 месяцами и 6 днями. Сейчас зима, и прохожие, кутающиеся в тёплые вещи и других людей, пробегают мимо, стараясь не смотреть на душевнобольную, одетую в одну лишь ночную сорочку. А она улыбается, потому что уже не может иначе.

Почуяв холод, пробирающийся в грудь, человек Мира опомнился, отвернулся, и увидел свет в конце коридора. Свет манил и звал, и мужчина пошёл к нему. В конце коридора, обрамлённая сиянием, перед ним стояла незнакомая женщина в белых одеждах.