Читать книгу Una Trappola per Zero - Джек Марс - Страница 14

Yosef Bachar aveva trascorso gli ultimi otto anni della sua carriera in situazioni pericolose. Come giornalista investigativo, aveva accompagnato truppe armate nella Striscia di Gaza. Aveva attraversato i deserti alla ricerca di nascondigli e grotte durante la lunga caccia a Osama bin Laden. Aveva realizzato servizi giornalistici in mezzo a scontri a fuoco e incursioni aeree. Neanche due anni prima, aveva denunciato la storia di Hamas che contrabbandava parti di droni oltre i confini e aveva costretto un ingegnere saudita rapito a ricostruirli in modo che potessero essere utilizzati per i bombardamenti. La sua esposizione portò ad una maggiore sicurezza alle frontiere e una maggiore consapevolezza da parte degli insorti che cercavano una tecnologia migliore.

Nonostante tutto ciò che aveva fatto per rischiare la vita e gli arti, non si era mai trovato più in pericolo di quanto non fosse ora. Lui e due colleghi israeliani avevano raccontato la storia dell'Imam Khalil e della sua piccola setta di seguaci, i quali avevano scatenato un virus del vaiolo mutato a Barcellona e avevano tentato di fare lo stesso negli Stati Uniti. Una fonte di Istanbul disse loro che gli ultimi fanatici di Khalil erano fuggiti in Iraq, nascondendosi da qualche parte vicino ad Albaghdadi.

Ma Yosef Bachar e i suoi due compatrioti non trovarono il popolo di Khalil; non avevano nemmeno raggiunto la città che la loro macchina venne mandata fuori strada da un altro gruppo, e i tre giornalisti furono presi in ostaggio.

Per tre giorni vennero rinchiusi nel seminterrato di un complesso desertico, legati ai polsi e tenuti al buio, sia in senso letterale che figurato.

Bachar trascorse quei tre giorni in attesa del loro inevitabile destino. Questi uomini erano molto probabilmente Hamas, si rese conto, o comunque facenti parte di qualche loro ramificazione. Lo avrebbero torturato e alla fine lo avrebbero ucciso. Avrebbero registrato il calvario in video e lo avrebbero inviato al governo israeliano. Tre giorni di attesa e di incertezza, dozzine di scenari orribili che si svolgevano nella testa di Bachar, erano altrettanto tortuosi di qualsiasi piano avessero questi uomini per loro.

Ma quando finalmente tornarono da lui, non avevano armi o attrezzi. Solo parole.

Un giovane, forse non ancora venticinquenne, entrò da solo nel livello sotterraneo del complesso e accese la luce, un'unica lampadina nuda sul soffitto. Aveva gli occhi scuri, la barba tagliata corta e le spalle larghe. Il giovane camminava davanti a loro tre, in ginocchio con le mani legate davanti.

"Mi chiamo Awad bin Saddam", disse loro, "e sono il capo della Fratellanza. Voi tre siete stati arruolati per uno scopo glorioso. Uno di voi consegnerà un messaggio per me. Un altro documenterà la nostra santa jihad. E il terzo... il terzo non è necessario. Il terzo morirà per mano nostra”. Il giovane, questo bin Saddam, fece una pausa e mise una mano in tasca.

"Potete mettervi d'accordo su chi svolgerà i compiti", disse. "Oppure, potreste lasciarlo al caso". Si chinò e mise tre sottili spaghi sul pavimento davanti a loro.

Due erano lunghi circa sei pollici. Il terzo era stato tagliato di un paio di centimetri ed era più corto degli altri.

"Tornerò tra mezz'ora". Il giovane terrorista lasciò il seminterrato e chiuse la porta dietro di sé.

I tre giornalisti fissarono le lunghe funi sfilacciate sul pavimento di pietra.

"Questo è mostruoso", disse Avi piano. Era un uomo robusto di quarantotto anni, più vecchio della maggior parte delle persone che ancora lavorano nel campo.

"Mi offro volontario", disse Yosef. Le parole gli uscirono dalla bocca prima che potesse riflettere sul perché se lo avesse fatto, si sarebbe probabilmente morso la lingua.

"No, Yosef". Idan, il più giovane, scosse la testa con fermezza. "È nobile da parte tua, ma non potremmo vivere in pace con noi stessi sapendo che ti abbiamo permesso di offrirti volontario per morire".

"Lo lasceresti al caso?" rispose Yosef.

"Il caso è leale", ha detto Avi. “La possibilità è imparziale. Inoltre..." Abbassò la voce mentre aggiunse: “Potrebbe essere uno stratagemma. Potrebbero ucciderci tutti comunque”.

Idan allungò le braccia con entrambe le mani legate e raccolse nel pungo i tre fili di corda, afferrandoli in modo che le estremità esposte sembrassero avere la stessa lunghezza. "Yosef", disse, "scegli tu per primo". Glieli porse.

La gola di Yosef era troppo secca per parlare mentre allungava la mano e tirava lentamente fuori dal pugno di Idan. Una preghiera gli attraversò la testa mente il filo lentamente scorreva tra le sue dita chiuse.

L'altra estremità si liberò dopo pochi centimetri. Aveva scelto la corda corta.

Avi emise un sospiro, ma di disperazione, non di sollievo.

"Ecco qua", disse semplicemente Yosef.

“Yosef...” Cominciò Idan.

"Voi due potete decidere tra voi quale compito assumerete", disse Yosef, interrompendo il giovane. "Ma... se qualcuno di voi riesce a uscire da qui e tornare a casa, per favore dite a mia moglie e a mio figlio..." Esitò un attimo. Sembrava che non riuscisse a terminare la frase. Non c'era nulla che potesse trasmettere in un messaggio che non sapessero già.

"Diremo loro che hai affrontato coraggiosamente il tuo destino di fronte al terrore e all'iniquità", disse Avi.

“Grazie”. Yosef lasciò cadere a terra la corda.

Bin Saddam tornò poco dopo, come aveva promesso, e di nuovo camminò davanti a loro tre. "Confido che abbiate preso una decisione" chiese.

"Sì", disse Avi, guardando in faccia il terrorista. "Abbiamo deciso di adottare il tuo concetto islamico di inferno solo per credere che tu e il tuo bastardo ci finirete un giorno".

Awad bin Saddam fece un sorrisetto. "Ma chi di voi ci andrà prima di me?"

La gola di Yosef era ancora riarsa, troppo secca per poter parlare. Aprì la bocca per accettare il suo destino.

“Sarò io”.

“Idan!” Gli occhi di Yosef si spalancarono. Prima che potesse aprire bocca, il giovane aveva parlato. "No, non è lui", disse rapidamente a Bin Saddam. "Ho scelto io la corda corta".

Bin Saddam guardò da Yosef a Idan, apparentemente divertito. "Suppongo che dovrò semplicemente uccidere colui che ha aperto per primo la bocca". Prese la cintura e sfoderò un brutto coltello ricurvo con un'impugnatura ricavata da un corno di capra.

Lo stomaco di Yosef si rivoltò al solo vederlo. "Aspetta, non lui..."

Awad tirò fuori il coltello e trapassò la gola di Avi. La bocca dell'uomo più anziano si spalancò per la sorpresa, ma nessun suono emerse mentre il sangue gli colava dal collo aperto e si riversava sul pavimento.

“No!” Gridò Yosef. Idan chiuse gli occhi mentre fece esplodere un singhiozzo pietoso.

Avi cadde in avanti sullo stomaco, di fronte a Yosef mentre una pozza di sangue scuro filtrava attraverso le pietre.

Senza un'altra parola, Bin Saddam li lasciò di nuovo lì.

I due rimasero irrigiditi quella notte, senza dormire e senza dire una parola, sebbene Yosef potesse sentire i singhiozzi di Idan che piangeva la perdita del suo mentore, Avi, il cui corpo era lì a pochi passi da loro, diventava sempre più freddo.

Al mattino tre uomini arabi entrarono nel seminterrato senza parlare e rimossero il corpo di Avi. Altri due vennero subito dopo, seguiti da Bin Saddam.

"A lui". Indicò Yosef, e i due ribelli lo tirarono in piedi prendendolo per le spalle. Mentre veniva trascinato verso la porta, si rese conto che non avrebbe mai più potuto vedere Idan.

"Sii forte", gli disse da sopra la spalla. "Che il Signore sia con te".

Yosef socchiuse gli occhi alla luce del sole mentre veniva trascinato in un cortile circondato da un alto muro di pietra e gettato senza tante cerimonie sul retro di un camion, il letto coperto da una cupola di tele. Una borsa di tela gli fu infilata sopra la testa e ancora una volta si ritrovò immerso nell'oscurità.

Il camion rimbombò e uscì dal complesso. In quale direzione stessero viaggiando, Yosef non sapeva dirlo. Non aveva idea da quanto tempo stessero viaggiando e le voci dalla cabina erano appena distinguibili.

Dopo un po', due ore, forse tre, sentì i rumori di altri veicoli, il rombo dei motori, il suono dei clacson. Oltre a ciò c'erano venditori ambulanti che vociavano e civili che urlavano, ridevano, conversavano. Una città, pensò Yosef. Siamo in una città. Quale città? Perché?

Il camion rallentò e all'improvviso una voce aspra e profonda gli arrivò direttamente all'orecchio. "Sei il mio messaggero". Non ci si poteva sbagliare; la voce apparteneva a bin Saddam. “Siamo a Baghdad. Due isolati ad est si trova l'ambasciata americana. Ti libererò e tu andrai lì. Non fermarti per nessun motivo. Non parlare con nessuno fino al tuo arrivo. Voglio che tu dica loro cosa è successo a te e ai tuoi connazionali. Voglio che tu dica loro che è stata la Fratellanza a fare questo, e il loro leader, Awad bin Saddam. Fallo e ti sarai guadagnato la libertà. Hai capito?"

Yosef annuì. Era confuso dal contenuto di un messaggio così semplice e dal motivo per cui doveva consegnarlo, eppure desideroso di essere libero da questa Fratellanza.

La borsa di tela venne strappata da sopra la sua testa e allo stesso tempo fu spinto verso la parte posteriore del camion. Yosef grugnì mentre colpiva il pavimento e rotolava. Un oggetto volò alle sue spalle e gli atterrò vicino, qualcosa di piccolo, marrone e rettangolare.

Era il suo portafoglio.

Sbatté le palpebre all'improvvisa luce del giorno, i passanti si fermarono stupiti nel vedere un uomo legato ai polsi lanciato dalla parte posteriore di un veicolo in movimento. Ma il camion non si fermò; proseguì e svanì nel fitto traffico pomeridiano.

Yosef afferrò il portafoglio e si alzò in piedi. I suoi vestiti erano sporchi e impolverati; gli facevano male gli arti. Il suo cuore soffriva per Avi e per Idan. Ma era libero.

Barcollò lungo il quartiere, ignorando gli sguardi dei cittadini di Baghdad mentre si dirigeva verso l'ambasciata americana. Una grande bandiera americana gli fece strada dall'alto di un palo.

Yosef era a circa venticinque metri dall'alta recinzione che circondava l'ambasciata, sormontata da filo spinato, quando un soldato americano lo chiamò. Ce n'erano quattro appostati al cancello, ognuno armato di un fucile automatico e con equipaggiamento tattico completo.

"Fermo!" ordinò il soldato. Due dei suoi compagni puntarono le pistole nella sua direzione mentre Yosef, sporco e legato, mezzo disidratato e sudato, si fermò. "Dicci chi sei!"

"Mi chiamo Yosef Bachar", rispose in inglese. "Sono uno dei tre giornalisti israeliani che sono stati rapiti dagli insorti islamici vicino ad Albaghdadi".

"Fallo entrare", disse il soldato comandante a un altro. Con due pistole ancora puntate su Yosef, il soldato gli si avvicinò con cautela, il suo fucile tra le braccia e un dito sul grilletto. "Metti le mani sulla testa".

Yosef venne perquisito per vedere se era armato, ma l'unica cosa che il soldato trovò fu il suo portafoglio, e al suo interno il suo tesserino di riconoscimento. I soldati fecero qualche chiamata e quindici minuti dopo Yosef Bachar fu ammesso all'ambasciata americana.

Le corde gli furono tagliate via dai polsi e fu introdotto in un piccolo ufficio senza finestre, anche se non scomodo. Un giovane gli portò una bottiglia d'acqua, che strinse con gratitudine.

Qualche minuto dopo entrò un uomo in abito nero e capelli neri, ben pettinati. "Signor Bachar", disse", sono l'agente Cayhill. Siamo al corrente della sua situazione e siamo molto felici di vederla vivo e vegeto".

"Grazie" disse Yosef. "Il mio amico Avi non è stato così fortunato".

"Mi dispiace", disse l'agente americano. “Il suo governo è stato informato della sua presenza qui, così come la sua famiglia. Organizzeremo il trasporto affinché lei possa tornare a casa il prima possibile, ma prima vorremmo parlare di quello che le è successo". Indicò verso l'alto dove il muro incontrava il soffitto. Una videocamera nera era diretta verso il basso, verso Yosef. “Il nostro colloquio è in fase di registrazione e l'audio della nostra conversazione viene trasmesso in diretta a Washington, DC. È suo diritto rifiutare di essere registrato. Potrebbe richiedere la presenza di un ambasciatore o un altro rappresentante del suo paese se lo desidera..."

Yosef agitò una mano stanca. "Non è necessario. Voglio parlare".

"Quando vuole, signor Bachar".

Così fece. Yosef descrisse dettagliatamente il calvario dei tre giorni, iniziando con il viaggio verso Albaghdadi e fino a quando la loro auto venne fermata su una strada nel deserto. Tutti e tre, lui, Avi e Idan, erano stati costretti a salire sul retro di un camion con le borse in testa. I sacchetti non vennero rimossi finché non furono nel seminterrato del complesso, dove trascorsero tre giorni al buio. Disse loro cosa era successo ad Avi, la sua voce tremava leggermente. Raccontò loro di Idan, ancora lì nel complesso e in balia di quei reprobi.

"Hanno detto di avermi liberato per consegnare un messaggio", concluse Yosef. “Volevano che voi sapeste chi è il responsabile di questo. Volevano che conosceste il nome della loro organizzazione, la Fratellanza e quello del loro leader, Awad bin Saddam". Yosef sospirò. "Questo è tutto ciò che so".

L'agente Cayhill annuì profondamente. “Grazie, signor Bachar. La sua collaborazione è molto apprezzata. Prima di vedere come condurla a casa, ho un'ultima domanda. Perché l'avrebbero mandata da noi? Perché non al suo governo, al suo popolo? "

Yosef scosse la testa. Se l'era chiesto da quando era entrato nell'ambasciata. "Non lo so! Dicevano solo che volevano che voi americani sapeste chi era il responsabile".

La fronte di Cayhill si corrugò profondamente. Bussarono alla porta del piccolo ufficio e poi una giovane donna sbirciò dentro. "Mi dispiace signore", disse piano, "ma la delegazione è qui. Stanno aspettando nella sala conferenze C”.

"Solo un minuto, grazie" disse Cayhill.

Nello stesso istante in cui la porta si richiuse, il pavimento sotto di loro esplose. Yosef Bachar e l'agente Cayhill, insieme ad altre sessantatré anime, vennero inceneriti all'istante.

*

Poco meno di due isolati verso sud, un camion con una capotta di tela distesa sul tetto era parcheggiato sul marciapiede, una linea visiva diretta verso l'ambasciata americana attraverso il parabrezza.

Awad osservò, senza battere ciglio, le finestre dell'ambasciata che esplodevano, lanciando palle di fuoco nel cielo. Il camion sotto di lui tremò per l'esplosione, anche da questa distanza. Il fumo nero si diffuse nell'aria mentre le pareti si piegavano e franavano e l'ambasciata americana crollò su se stessa.

Procurarsi quasi il proprio peso in esplosivi al plastico era stata la parte facile, ora che aveva avuto accesso indiscusso alla fortuna di Hassan. Persino rapire i giornalisti era stato abbastanza semplice. No, la difficoltà era stata quella di ottenere credenziali false abbastanza realistiche per lui per altri tre da far passare come addetti alla manutenzione. Aveva richiesto l'assunzione di un tunisino abbastanza abile da creare falsi controlli in background e hackerare il database per accedervi affinché gli appaltatori autorizzati consentissero l'accesso all'ambasciata.

Solo allora Awad e la Fratellanza avevano potuto sistemare gli esplosivi in un corridoio di manutenzione sotto i piedi degli americani, due giorni prima, fingendosi idraulici che riparavano una tubazione scoppiata.

Questa parte non era stata semplice o economica, ma era servita per soddisfare i fini di Awad. No, la parte più semplice era stata quella di far scivolare il chip di detonazione ad alta tecnologia nel portafoglio del giornalista e di averlo mandato verso quella che quell'uomo sciocco pensava fosse la libertà. La bomba non sarebbe esplosa senza il chip nel raggio di azione.

L'israeliano aveva essenzialmente fatto saltare in aria l'ambasciata per loro.

"Andiamo", disse a Usama, che aveva portato il camion sulla strada. Si aggirarono attorno a veicoli parcheggiati, i conducenti si fermarono proprio in mezzo alla strada per lo stupore dell'esplosione. I pedoni corsero via urlando dal luogo dell'esplosione mentre parti delle pareti esterne dell'edificio continuavano a crollare.

“Non capisco”, borbottò Usama mentre cercava di passare tra le strade piene di gente in preda al panico. “Hassan mi ha detto quanto è stato speso in questa impresa. Per cosa? Uccidere un giornalista e una manciata di americani? "

“Sì”, disse Awad pensieroso. “Una manciata selezionata di americani. Di recente mi è venuto in mente che una delegazione congressuale degli Stati Uniti stava visitando Baghdad come parte di una missione di buona volontà”.

“Che tipo di delegazione?” Chiese Usama.

Awad fece un sorrisetto; il suo fratello dalla mente semplice non capiva, o semplicemente non riusciva a capire, ecco perché Awad non aveva ancora condiviso l'intera estensione del suo piano con il resto della Fratellanza. “Una delegazione congressuale”, ripetè. “Un gruppo di leader politici americani; più specificamente, leader di New York”.

Usama annuì come se avesse capito, ma la sua fronte corrugata disse che era ancora lontano dalla comprensione. “E quello era il tuo piano? Per ucciderli?”

“Sì”, disse Awad. “E per far capire agli americani chi siamo”. Oltre a far capire loro chi sono io. “Ora dobbiamo tornare alla base per prepararci per la parte successiva del piano. Dobbiamo sbrigarci. Verranno a cercarci”.

“Chi?” Chiese Usama.

Awad sorrise mentre guardava attraverso il parabrezza il relitto in fiamme dell'ambasciata. “Tutti”.