Читать книгу Безвременье - Дмитрий Барабаш - Страница 6

Что же было дальше,

что же дальше,

или после, или рядом, возле?

Что ни вспомню —

сладкий привкус фальши.

Этот самый горько-сладкий запах.

Жёлтая, моргающая осень…

Снова появились люди в шляпах,

и упала на бок цифра восемь.

Солнце в спицах велотренажёра,

рвущего реальность на полоски.

Собирали пазлы. Шум мотора

и голодных кошек отголоски.

Ночь сходила мимо, как на сцене.

Так же тихо наступало утро.

Никакого смысла нет в системе.

Во вселенной звёзды словно пудра,

сдунутая женственным гримёром.

Люди расползаются по норам.

Книги расставляются по полкам.

И сквозь взгляд со лба спадает чёлка.

Тени от фонарного столба

тоньше волоса и многократно дальше.

– Помнишь, у прекрасной португальши,

что училась с нами курсом старше,

был в глазах испуг и глубина,

словно бы дотронулась до дна

и забыла все слова и нравы.

Так она курила только травы.

И такой отравы, как она —

ни один, не то что ни одна,

не пускал по дребезжащей вене.

Ты ж торчишь, почувствовав в системе

перебой. И взгляда из окна

хватит для испуга и покоя.

Не запой у нас, мой друг, другое —

пробужденье от земного сна.

Вслед за осенью, как бы минуя зиму,

наступила новая весна.

Время выпало. Там ничего не помню.

За секунду дней наверно сотню

и полсердца отдал за коня,

чтоб дожить до следующего дня.

Ты как будто знал. И глазки ту́пил,

издавая мелкие смешки.

Под глазами чёрные мешки.

Банка водки и цыплёнок в супе.

Пили до ночи. И тут ты захотел

повидать жену. Их было много.