Читать книгу Пираты. Стихи и песни - Дон Карлос Зейтц - Страница 7

Девять каперов из Порт-Ройала

На Порто Белло пали шквалом,

Коронное золото Морган искал,

Грабил, насиловал, и убивал.

На скал крутизну и с башен огонь

Плевали сквозь зубы пираты,

Вёл через смерть их золота звон,

Золото – всё, что им надо.

Пули и ядра, залпы взахлёб,

Ничто перед страшной атакой —

Деньги и бабы кому повезло,

А мёртвым – не так жарко!

Бил дождь булыжный с кипятком

Братьев с сёстрами Христовых,

Они служили пиратам щитом —

Ничего в них святого.

Плескал алый на песок

Фонтан кровавый,

И в залив бежал поток,

А в нём купался дьявол.

Крепость пала, всем конец,

Смертью смелым алчность, месть

Отплатили, и везде

Был мертвец на мертвеце.

С лезвием к горлу, с дулом к груди

Сед губернатор гордо стоит,

В очи он смерти молча глядит,

Шпаги его не получит бандит.

Дочь и жена слева и справа

Зря для старца молили пощады,

Милость пирата – это расправа,

И падает мёртвый он рядом.

Кровь и вино льются в канавах,

Мёртвые с пьяными спят,

Солдат бы бравых пятьдесят,

Но вырезал всех пират.

Оставив смерть лишь за собой,

Ушли пираты в Порт-Ройал.

Кости и ром ждут их в Кингстон,

А прочее всё – трын-трава!

Porto Bello

Nine armed sail from Port Royal Bay

Creep down to the Spanish main,

To loot and ravish and dearly reap

The spoils of the King of Spain.

The shores are steep and the towers strong,

But little or naught care they;

The golden lure is a certain cure

For the dangers that bar the way.

So all ashore to the stiff assault

Gainst cannon and arquebus ball;

Silver and women for those who win,

And perdition for those who fall!

Neath showers of shot and boiling oil

The priests and the cowering nuns

Carry the ladders to make the breach

Food for the merciless guns.

Crimson rivulets redden the tide

That flows in the yellow bay

Bay of the name of God not now

Bay of the devil this day.

It’s over at last, the castle falls,

They die who have dared defend:

Greed and vengeance collect their price,

And death is the common end.

With blade at throat and pistol at heart

The proud old governor stands,

Rather to die than yield his sword

To such scoundrelly outlaw hands.

Wife at right and daughter at left,

Their pleadings are in vain —

Mercy s not the Buccaneer’s creed:

He tumbles with the slain.

The drunken beasts in the gutters roll,

Or wallow in wine and gore:

Fifty good men could finish them,

But the men are here no more!

The hive destroyed, the ships creep back

Into Port Royal Bay.

With rum and cards in Kingston town

The wastrels have their day!