Читать книгу Die heilige Witwe: Ashton Ford, der Psycho-Detektiv 4 - Don Pendleton - Страница 10

Um es gleich vorweg zu nehmen: Ich bin nicht religionsfeindlich. Viele der edelsten Momente der Menschheit sind in der religiösen Suche entstanden - unsere erhabenste Kunst, Musik, Literatur, sogar die Architektur - die ganze Suche nach Identität als lebende Spezies wurde größtenteils nicht durch die praktischen Anforderungen für das Überleben angetrieben, sondern durch eine ästhetische Wertschätzung der göttlichen Möglichkeiten in uns.

Es scheint fast so, als ob der angeborene menschliche Hang zur Religiosität das geistige Äquivalent zur physischen Evolution darstellt. Wie sonst könnten wir es wagen, nach den Sternen zu greifen - und warum sonst die Technologien entwickeln, die uns dorthin bringen könnten?

Ich kritisiere also nicht die Religion an sich. Mein Respekt vor dem Gebäude hindert mich jedoch nicht daran, die abgeplatzten Ziegel, die zerbrochenen Fenster oder die absackenden Fundamente zu bemerken, die von Zeit zu Zeit auftauchen. Kirchen enthalten sowohl Toiletten als auch Kirchenbänke, also ist nicht alles, was in dem Gebäude passiert notwendigerweise heilig - es sei denn, es gibt eine Grundlage für den Ausdruck ‚heilige Scheiß‘.

Andächtig religiöse Menschen tun manchmal unreligiöse Dinge. Dasselbe gilt für ganze religiöse Körperschaften, es sei denn, Sie möchten die Schrecken der Inquisition, die Verbrennung von ‚Hexen‘ in Neuengland, die Akzeptanz der menschlichen Sklaverei im jungen Amerika usw. einfach vergessen. Nichts davon entkräftet jedoch für mich den religiösen Instinkt.

Wo wir falsch liegen, denke ich - so viele von uns und so oft - ist in unserem Widerstand gegen eine faire und unparteiische Untersuchung. Entweder verteidigen wir den Glauben so hartnäckig, dass wir uns weigern (oder Angst haben), die zerbrochenen Fenster anzuschauen, oder wir sind so zynisch, dass wir nichts anderes sehen wollen.

Francois Mirabels Bemerkungen über die Religionsindustrie waren ziemlich typisch für diesen letzteren Standpunkt. Doch die Religionisten selbst fördern diese Art von Zynismus durch ihr verbissenes Beharren auf der Unfehlbarkeit ihrer eigenen begrenzten Sichtweise.

Es gibt Schurken in der Religion. Warum sollten wir das nicht zugeben, sie entlarven, wenn wir sie entdecken, und mit der Suche weitermachen?

Es gibt Fehler in der Religion. Warum sollten wir sie nicht zugeben, sie korrigieren, wenn wir sie finden, und mit der Suche fortfahren?

Aber sehen Sie, das Problem - das wirkliche Problem - ist, dass noch keiner von uns Götter oder Engel geworden ist. Wir sind Menschen. Deshalb besitzen wir alle bis zu einem gewissen Grad jeden Aspekt des menschlichen Erbes. Und zu diesem Erbe gehören Arroganz ebenso wie Demut, Gier ebenso wie Nächstenliebe, Angst ebenso wie Liebe und all die anderen Gegensätze der menschlichen Persönlichkeit. Ein guter Mensch kann dazu bewegt werden, etwas Böses zu tun; ein böser Mensch kann dazu bewegt werden, etwas Gutes zu tun.

Francois sagte, dass Religion Geld ist. Das ist wahr. Aber sie ist auch gute Werke, inspirierte Taten, edle Bestrebungen und der blinde Glaube, dass der Mensch mehr ist als ein gewöhnliches Tier.

Mit dem Wissen im Protokoll, lassen Sie uns nun weitergehen und diese ‚Religionsindustrie‘ betrachten. Wie groß ist sie? Sie ist groß. Allein die jährlichen Einnahmen der Kirchen in Nordamerika übersteigen bei weitem das Nationaleinkommen der meisten Nationen der Welt. In den Vereinigten Staaten beläuft sich dieser Betrag jedes Jahr auf fast dreißig Milliarden Dollar. In dieser Zahl ist die Ausbeute von Radio- und Fernsehpredigern oder von Wanderevangelisten, Ladengruppen oder Straßeneckenpropheten nicht enthalten. Sie beinhaltet nicht die Aktivitäten von Organisationen wie den Hare Krishnas, den Ashrams, der Schar von Gurus wie Maharaj Ji und Rajneesh, wie Scientology oder irgendeine der New-Age-Gruppen. Niemand, dem ich begegnet bin, würde eine Schätzung darüber wagen, wie viel Geld diesen anderen zu fließt. Ich werde es wagen und würde sagen, dass es ungefähr dem der traditionellen Kirchen entspricht. Wir könnten also von sechzig Milliarden Dollar pro Jahr allein in diesem Land sprechen. Das ist eine Menge Brot, das in das Wasser des Glaubens der Menschen an etwas Größeres als sich selbst geworfen wird.

So viel Brot, dass es manchmal zu einer Fressorgie unter den Wartenden im Strom kommt.

Ist Religion Geld? Natürlich ist sie das. Und Geld ist wie Blut im Strom des Lebens, das die Haie verrückt macht, die in den Strudeln des Stroms patrouillieren.

Ist Francois ein Hai? Natürlich ist er das.

Also, was ist Reverend Annie? Nur die Zeit - und genug Blut - würde es zeigen.

„Sie ist fünfunddreißig Jahre alt, geboren in Azusa, machte vor siebzehn Jahren ihren Abschluss an der Hollywood High, heiratete zwei Wochen später einen Klassenkameraden, verließ ihn zwei Wochen danach; er starb durch Selbstmord, während ihr Antrag auf Annullierung anhängig war; mal sehen ...arbeitete in einem Fast-Food-Restaurant, später als Cocktail-Kellnerin, heiratete mit einundzwanzig erneut; dieser starb im dritten Jahr an einem Herzinfarkt ... ähm ... eine Lücke von mehreren Jahren ... sie tauchte mit achtundzwanzig bei ihrer dritten Ehe wieder auf; dieser Ehemann starb fast genau ein Jahr später bei einem feurigen Autobahnunfall … Identifikation durch zahnärztliche Tabellen ... sie war am Pomona Valley College, Studienfach Psychologie; kurzer Versuch an der Krankenpflegeschule, Mount Sac; dann zur UCLA, mehr Psychologie, kein Abschluss ... ein weiterer kurzer Lauf am Science of Mind Institute, nicht abgeschlossen ... ähmm ... okay, hier ist es, heiratete das letzte Opfer vor vier Jahren, und sie trägt jetzt ihren jetzigen Namen; der Kerl war ein Kameramann, ich schätze, es ging ihm gut, bevor er sie heiratete; äh, rutschte in der Badewanne aus ... starb, ohne das Bewusstsein wiederzuerlangen ... drei Monate im Koma ... für hirntot erklärt und auf Wunsch des Ehepartners von den lebenserhaltenden Maßnahmen abgeklemmt ...“

„Wann war das?“

„Vor fünfzehn Monaten.“

„Uh huh. Und sie hat die Kirche gegründet -?“

„Vier Monate später.“

„Ich verstehe.“

Eigentlich habe ich gar nichts gesehen. Ich hatte die Chance ergriffen und gehofft David Carver zu dieser späten Stunde noch bei der Arbeit zu finden. Also schaute bei ihm vorbei, fand ihn sehr fleißig und völlig in Rätsel über Reverend Annie vertieft. Anscheinend steckte er viel von seiner eigenen Zeit in diese Sache. Es gab keinen Fall über Annie. Die Fälle waren ...

„Maybelle Flossie Turner, zweiundsiebzig Jahre alt, Witwe, starb am 14. März an Erstickung, Gasleck, in ihrer kleinen Wohnung. Ihr gesamter Nachlass im Wert von 22.832 Dollar ging an die Church of Light. Ann Farrel ist Testamentsvollstreckerin.“

„Vor acht Wochen?“

„Richtig. Dann gibt es da noch Charles Cohan McSweeney, siebenundfünfzig Jahre alt, einsiedlerischer Junggeselle - zweimal in Camarillo wegen Kindesmissbrauchs verurteilt, mehrere Anklagen wegen Pornografie, aber keine Verurteilung, er wurde am 21. April von einem Polizeibeamten erschossen, als er sich der Festnahme widersetzte, aufgrund einer Beschwerde von – wem sonst? - unserer Annie.“

„Fünf Wochen später?“

„Ungefähr so. Und dann gestern, natürlich...“

Ich seufzte und fragte: „Was war die Beschwerde?“

Carver seufzte ebenfalls. „Unsittliche Entblößung und Kinderfummeln. In der Kindertagesstätte der Kirche.“

„Dafür ist er gestorben.“

„Wenn überhaupt. Dann letzte Nacht das Milhaul-Kind. Wir reden hier von zwei Monaten, Ash, und drei Todesfällen, die nicht hätten sein dürfen. Es gibt hier einen gemeinsamen Nenner und der ist nicht zufällig.“

Ich zuckte mit den Schultern und schlug vor: „Spring nicht zu schnell ins kalte Wasser, David.“

"Blödsinn, komm mir nicht mit so was. Ich habe es noch nicht gefunden, aber irgendwo gibt es eine Verbindung. Mein Bauchgefühl weiß, dass es wahr ist, und das Bauchgefühl lässt mich nicht los. Diese Frau ist wie diese Al-Capp-Figur, der kleine Kerl mit der dunklen Wolke immer über ihm. Vergiss nicht die vier armen Seelen, die sie geheiratet haben. Und das alles ist nur das, was in den Akten steht. Gott, was würde ich nicht für eine Kristallkugel geben!“

„Du denkst, dass ich vielleicht eine habe, was?“, murmelte ich.

„Wenn nicht“, sagte er, „dann etwas, das genauso gut ist. Ich habe deine Arbeit gesehen. Und lass mich sagen – “

„Ich habe keine“, sagte ich schlicht und einfach. „Aber ...“

„Aber was?“

„Ich werde es mal ausprobieren.“

Er grinste. „Verdammt, das wusste ich.“

„Sieh mal?“, sagte ich. „Jeder kann Gedanken lesen.“

Carver grinste weiter, als er sich erkundigte: „Wo möchtest du denn anfangen?“

Ich sagte ihm: „Nun, ich ... muss etwas nachdenken und ...“ Ich zeigte ihm ein Lächeln. „Genau wie du, Kumpel, auf die altmodische Art. Ich werde etwas Schuhleder abkratzen müssen.“

„Auf der Suche nach Vibes, was?“

„So ähnlich, ja.“

„Großartig. Wenn Sie irgendwelche Türen geöffnet haben wollen, lassen Sie es mich einfach wissen. Ansonsten bist du wohl auf dich allein gestellt. Der Captain lässt mir nicht viel Zeit für mein Bauchgefühl. Im Moment haben wir eine Menge Fälle, die du nicht glauben würdest. Aber ich habe eine alte Freundin von Maybelle ausfindig gemacht, ein nettes altes Mädchen in der Nähe von Pasadena. Ich habe erst heute Abend mit ihr telefoniert. Sie ist eine Frühaufsteherin, verbringt ihre Morgen gerne damit, die Vögel im Park zu füttern. Also, ich bin um 8 Uhr mit Clara verabredet. Sie wird ein paar frische Blaubeer-Muffins backen und wir werden auf ihrer Terrasse frühstücken.“ Er zwinkerte mir zu. „Sie ist fünfundsiebzig. Sollen wir einen Dreier machen?“

Ich zuckte zusammen und sagte: „Nicht, wenn das um acht Uhr morgens ist.“ Verdammt, es war schon drei Uhr; ich wäre froh, wenn ich um vier ins Bett käme. „Lass mich aber wissen, wie du mit Clara klarkommst. Ich habe eine Handynummer, damit du ...“ Ich reichte ihm eine Karte. „Meistens funktioniert sie. Da ist auch eine Nachrichtennummer, falls du Probleme hast, mich ausfindig zu machen.“

Carver grinste und sagte: „Scheiße, ich dachte, du weißt immer, wenn jemand versucht, dich zu erreichen.“

„Nur bei Frauen“, sagte ich und ließ ihn an seinem Schreibtisch sitzen.

Ich würde den jungen Detektiv nicht wiedersehen, und er würde mich auch bei keiner meiner irdischen Nummern anrufen. Clara tötete ihn um 8:30 Uhr an diesem Morgen.