Читать книгу Die heilige Witwe: Ashton Ford, der Psycho-Detektiv 4 - Don Pendleton - Страница 11

Es macht mir nichts aus, zu sagen, dass ich mich an diesem Punkt ein wenig zerfetzt fühle. David Carver und ich waren nicht gerade Freunde, aber er ist ein Polizist, den ich gemocht und respektiert habe, also fühle ich den Verlust. Außerdem erlebte ich mentale Erschöpfung zusammen mit etwas anderem, das ich nur als eine Art spirituellen Brownout beschreiben kann. Es ist fast Mittag und ich sitze im Büro von Paul Stewart, Carvers Chef. Der Leutnant ist sichtlich aufgewühlt und fühlt sich mindestens genauso fertig wie ich. Er und Carver waren enge Freunde, daher ist sein Gefühl des Verlustes stärker als meines. Ich spüre eine wachsende Wut, die sich dicht unter dieser Schicht der Trauer aufbaut. Ich weiß nicht, in welche Richtung er am ehesten ausschlagen wird, also bin ich auf alles vorbereitet. Ich behalte meine Gedanken einfach für mich und gehe im Stillen die Fallakte durch, die Carver in der Church of Light-Angelegenheit entwickelt hatte.

Clara Boone sitzt direkt vor der Kabine. Sie wirkt benommen, unsicher, wo genau sie ist und was hier passiert. Sie ist keines Verbrechens angeklagt worden. Es ist wahrscheinlich, dass Carvers Tod als Unfall eingestuft wird und dass keine Anklage erhoben wird. Eigentlich steht es Clara frei, zu gehen, wann immer sie selbst dazu bereit ist. Das Problem ist, dass sie offensichtlich nicht dazu bereit ist und es anscheinend niemanden zu Hause gibt, der ihr hilft.

So ungefähr hat es sich zugetragen, wie Stewart und seine Leute es sich zusammenreimen können: Carver hielt seinen Acht-Uhr-Termin ein; er und Clara aßen ein leichtes Frühstück und unterhielten sich auf ihrer Terrasse. Wir wissen nicht, worüber sie gesprochen haben. Aber Carver war fertig und bereit, um acht Uhr dreißig zu gehen. Clara war bereit, gleich nach ihm zu gehen. Sie fütterte die Vögel immer in einem nahegelegenen Park, jeden Morgen zur gleichen Zeit, sieben Tage die Woche, ob es regnete oder nicht, und sie war ein paar Minuten zu spät dran und deshalb besorgt.

Carver verabschiedete sich und ging zu seinem Fahrzeug, das am Bordstein vor ihrem Haus geparkt war. Er fuhr jedoch nicht sofort los; offenbar saß er noch einige Minuten dort und ging einige Notizen durch, die er während des Gesprächs gemacht hatte. Claras Auto stand in ihrer Garage. Carver war noch vor Ort, als sie es rückwärts auf die schmale Einfahrt nach draußen fuhr. Sie wollte gerade aus dem Auto aussteigen, um das Garagentor zu schließen, als Carver zu Fuß erschien, um ihr zu helfen. Er schloss das Garagentor für sie.Sie legte den Rückwärtsgang ein, dachte sie, und machte sich bereit, zurück auf die Straße zu fahren. Aber dann kippte ihr Sack mit Vogelfutter um und ergoss sich auf den Sitz. Sie griff nach dem Vogelfutter. Das nächste, was sie wusste, war, dass Detective Carver mit dem Kühlergrill ihres Autos an das Garagentor geklemmt war. Es ist ein altes Auto, mit einer ausgefallenen Kühlerfigur an der Front. Das Ornament durchbohrte Carver's Herz. Er war auf der Stelle tot. Das ist die Geschichte, wie sie im offiziellen Bericht steht.

Stewart hat mir Zugang zu Carvers Akten gewährt. Es gibt auch das kleine Notizbuch, das auf dem Sitz seines Fahrzeugs gefunden wurde, aufgeschlagen mit einigen hastig hingeworfenen, kryptischen Notizen – offensichtlich über seinen Besuch bei Clara. Ich habe mehrere Reisen zum Kopierer unternommen und habe nun Duplikate der wichtigeren Punkte in Carvers Akte sowie seine letzten Notizen.

Ehrlich gesagt, habe ich nicht sehr viel von allem. Der Bauch lässt sich nicht so gut in offizielle Berichte übersetzen. Das meiste, was Carver bearbeitet hatte, war aus dem Bauch heraus. Offensichtlich hatte Leutnant. Stewart den Verdacht seines Untergebenen über das Gespinst von Zufällen, das Ann Farrel umhüllte, und den Ausbruch von gewaltsamen Todesfällen nicht geteilt; auch jetzt scheint seine vergrabene Wut keine Richtung und damit kein Ventil zu haben.

Hier bin ich; hier sind wir; und die arme verwirrte Clara sitzt direkt vor der Tür.

Ich stand auf und sagte: „Danke, Leutnant. Und, äh, danke für die Benachrichtigung.“

„Was haben Sie vor?“, fragte er unwirsch.

Ich warf die Hände hoch; sagte ihm: „Der Verstand flimmert gerade. Ich weiß nicht, was zur Hölle. Außer, dass David wirklich dachte, er hätte hier etwas. Ich sagte ihm gestern Abend, ich würde es versuchen. Also ... Ich schätze ...“

„Ich werde Sie auf einen Gutschein setzen“, sagte Stewart leise. „Halten Sie mich auf dem Laufenden.“

Ich sagte: „Sicher“, und ging hinaus.

Clara zeigte mir ein verwirrtes Lächeln.

Ich hielt an, drehte mich um, kehrte ins Büro zurück und fragte Stewart: „Darf ich Clara nach Hause bringen?“

Er warf mir einen kurzen Blick zu und antwortete mit bereits zurückgezogenen Augen: „Keinesweg.“

Also habe ich der Dame meinen Arm gegeben und wir sind beide von dort weggegangen. Es war als eine sanfte Höflichkeit gedacht. Es stellte sich heraus, dass es das Klügste war, was ich das ganze Jahr über getan habe.

Clara wohnt am nordöstlichen Rand der Stadt in der Gegend von Eagle Rock. Ein paar Blocks weiter östlich und ihr Haus hätte sich in der Stadt Pasadena befunden. Mit dem Freeway sind es nur etwa zwanzig Minuten bis zur Innenstadt, aber so weit nach Süden war Clara seit kurz nach Ende des Zweiten Weltkriegs nicht mehr gekommen. Kein Wunder, dass sie desorientiert war. L.A. hat sich in den letzten Jahren sehr verändert. Eine ganz neue Hochhaus-Skyline.Die fantastischen Freeway-Kreuzungen mit ihren in alle Richtungen geschwungenen Rampen, buchstäblich Autobahnen im Himmel. Der Verkehr in der Innenstadt in all seiner Raserei, Rudeln von Lastwagen und Bussen, die alle mit zu viel Hingabe und nicht annähernd genug Höflichkeit gegenüber den Alten, den Ängstlichen und den Verwirrten fahren.

Clara hatte das Dodger Stadium noch nie gesehen. Ich versuchte, sie darauf hinzuweisen, als wir an Chavez Ravine vorbeibrausten, aber wir waren zu schnell in zu viel Gesellschaft unterwegs und ich bezweifle, dass sie überhaupt besonders interessiert war. Vermutlich dachte sie, ich sei ein Polizist. Sie verstand nicht, warum ihr Auto beschlagnahmt worden war, und ich konnte an ihrem Blick erkennen, dass sie sich fragte, wie sie es jemals wieder nach Eagle Rock bekommen würde. Während der Fahrt sprachen wir nicht viel, abgesehen von Kommentaren über den Verkehr und die vorbeiziehende Landschaft. Ich wusste, dass ihr Verstand immer noch getrübt war, und ich wollte das nicht noch verstärken. Also redeten wir Smalltalk, wenn überhaupt, und ich überließ es ihr einfach, ihren eigenen Verstand auf ihre Weise zu finden.

Ich glaube, die Fahrt hat sie ein wenig beruhigt. Sie wurde merklich munterer, als wir vertrautes Gebiet erreichten, und sie überprüfte ihr Haar im Rückspiegel, als ich in ihre Einfahrt fuhr. Es war einer der alten kalifornischen Bungalows, ein kleiner Stuck mit einem roten Ziegeldach, vielleicht so alt wie sie selbst, aber sauber und gepflegt und innen wahrscheinlich sehr anmutig. Ich fragte mich unwillkürlich, was ihr die Jahre in diesem Haus gebracht hatten - wie viel Freude, wie viel Bedauern? War die Gesamtsumme von Clara Boone in diesen Stuckwänden enthalten?

Vielleicht hat sie sich zur gleichen Zeit dasselbe gefragt. Wenn ja, dann war es nicht nur Freude gewesen, denn sie betrachtete das Haus mit offensichtlicher Abneigung. Oder vielleicht war es nur die unmittelbare Vergangenheit, die ihr durch den Kopf ging. Sie fragte mich: „Wird der junge Mann wieder gesund?“

Verdammt! Sie hat gar nicht gemerkt, dass...

Ich sagte ihr: „Ist schon gut, Clara.“

„Das war mal eine sehr schöne Nachbarschaft“, sagt sie wehmütig.

Das könnte ich glauben. Aber alle Dinge ändern sich. Ich fragte sie, ganz sanft: „Gibt es jemanden, bei dem du ein paar Tage bleiben könntest?“

„Niemand“, antwortete sie, ohne darüber nachzudenken.

Auf der anderen Straßenseite war ein Auto vorgefahren. Ein Typ hantierte mit einer Kameraausrüstung herum. Die unersättliche Presse hatte das Blut gerochen.

Ich dachte ganze zwei Sekunden darüber nach und fragte dann Clara: „Würdest du gerne ein paar Tage am Strand verbringen?“

„Oh, das könnte ich mir nicht leisten“, sagte sie mit einem kleinen Lachen.

„ Als mein Gast“, sagte ich ihr. „Ich habe eine Wohnung in Malibu.“

„Wirklich! In der Kolonie?“

Das kleine Lachen war dieses Mal meins. Sie sprach da von Megabucks. Ich antwortete: „Nein, aber an einem wirklich klaren Tag kann ich ihre Dächer sehen. Was sagst du dazu? Es gibt ein freies Schlafzimmer und ich verspreche, mich zu benehmen.“

Die alten Augen hatten angefangen zu funkeln. „Ich habe einmal ein Wochenende in der Kolonie verbracht.“

Ich bin dran. „Wirklich?“

„Ja. Aber das ist schon sehr lange her. Ich war nicht mehr am Meer, seit...“

Ich sagte: „Dann sind Sie überfällig.“ Der Typ mit den Kameras war jetzt aus seinem Fahrzeug gestiegen und schaute in unsere Richtung.“Warum gehst du nicht rein und stellst ein paar Sachen zusammen?“

„Weißt du, ich glaube, das werde ich!“

„Braves Mädchen. Hau ab. Ich warte hier auf dich.“

Sie bewegte sich wie eine Zwanzigjährige, als sie zum Haus hinüberging, und der Blick, den sie mir über die Schulter zuwarf, als sie hineinging, war, ich schwöre es, fast vampirhaft. Der Reporter eilte herbei und machte sich auf den Weg, als ich aus dem Auto stieg. Er ignorierte mich, ging weiter zur Tür und wollte gerade auf die Klingel drücken, als ich ihn warnte: „Wenn du klingelst, Kumpel, klingle ich auch bei dir.“

Er drehte sich um, warf mir einen respektvollen Blick zu, den Finger immer noch auf die Türklingel gerichtet, und sagte das Zauberwort. „Drücken Sie.“

Ich sagte mein: „Uh-uh.“

Er war aufgeregt und entsprechend empört, aber auch ein Mann der Vernunft. „Ich würde gerne wenigstens ein paar Bilder von der Szene machen“, murmelte er.

Ich sagte: „Nehmt euch so viel ihr wollt, wenn wir weg sind. Das wird nur eine Minute oder so sein. In der Zwischenzeit räumen Sie das Grundstück. Bitte.“

Der Reporter nahm das ‚bitte‘ so an, wie es gegeben wurde, und zog sich sofort zu seinem Fahrzeug zurück.

Ich lehnte mich an den Maserati und zündete mir eine Zigarette an, wobei ich ihm gelegentlich einen bösen Blick zuwarf, bis Clara mit einer kleinen Übernachtungstasche in der Hand in der Tür wieder auftauchte. Ich ging hinüber und nahm sie ihr ab, setzte uns beide ins Auto, und wir fuhren los nach Malibu.

„Das ist ja furchtbar“, sagte sie kichernd. „Ich weiß nicht mal mehr deinen Namen.“

Ich wölbte die Augenbrauen und erwiderte, fast wie Francois klingend: „Keine Angst, ma cherie, er wird die ganze Nacht über auf deinen Lippen sein.“

Sie hat es geliebt.

Zum Teufel, das habe ich auch.

Eine Minute oder so später warf Clara mir einen sehr direkten, aber fast verlegenen Blick zu, lächelte dann nüchtern und fragte mich: „Hast du nicht das Gefühl, dass wir das schon mal gemacht haben?“

Ja. Das habe ich. Ich hatte dieses Gefühl sehr stark.