Читать книгу Die heilige Witwe: Ashton Ford, der Psycho-Detektiv 4 - Don Pendleton - Страница 8

David Carver, ein Detective der Mordkommission, wartete neben meinem Maserati auf mich. Ich kannte ihn ein wenig. Ich kenne eine Menge Polizisten, aber meistens nur genug, um zu lächeln und ‚Hallo‘ zu sagen, wenn wir auf der Straße an einander vorbeigehen. Carver war in dieser Klasse. Polizisten sind nicht die besten Freunde, außer mit anderen Polizisten. Sie führen ein gemeines Leben. Man muss einen kennen, um ihn zu schätzen. Es gibt natürlich auch Ausnahmen. Aber nicht viele. Das heißt nicht, dass ich Polizisten nicht respektiere. Meistens tue ich das. Carver zum Beispiel.

Er grinste und sagte: „Hi, Ash. Habe deinen Namen auf den Unterlagen gesehen.“

Ich sagte ihm: „Ich habe meine Aussage bei Lieutenant Stewart gemacht.“

Er sagte: „Ja, ich weiß. Hab es gelesen. Ich will nur mit Ihnen reden. Inoffiziell. Okay?“

Ich sagte: „David ... sieh mich an ... Ich brauche eine heiße Dusche und einen Kleiderwechsel. Machen Sie es schnell?“

„Klar. Was ist mit Ihnen und dem Reverend?“

Ich zuckte mit den Schultern. „Ich war nur ein Gesicht in der Menge.“

„Du hast sie nicht beschützt?“

Ich warf ihm einen, wie ich hoffte, angewiderten Blick zu. „So schlimm ist es nicht, David. Ich bewache keine anderen Körper als die, die in meinem Bett liegen.“

„War nicht deine Waffe, was?“

Ich zeigte ihm einen weiteren Versuch, sich zu empören. „Wenn ich abdrücke, Kumpel, möchte ich, dass die Maschine sanft schnurrt und nicht meine Hand zerbricht.“ Ich zeigte ihm die besagte Hand. Diese wurde speziell dafür entworfen, einen Tennisschläger zu halten, nicht eine schnaubende 357 Magnum. Alle meine Waffen sind registriert. Sehen Sie es sich an.“

„Schon geschehen“, sagte er und grinste immer noch freundlich. „Wo ist deine Walther?“

Ich neigte meinen Kopf zum Auto und antwortete: „Drinnen.“

„Zeigen Sie es mir.“

Ich seufzte, schloss das Auto auf, holte die Pistole aus ihrem verborgenen Fach im Fußboden, übergab sie ihm. Er lächelte und gab sie mir zurück, sagte: „Du solltest anfangen, sie zu tragen.“

Ich wusste es besser, aber ich tat es trotzdem und fragte: „Warum?“

„Ich meine, wenn Sie vorhaben, dem Reverend Gesellschaft zu leisten.“

„Ich habe nicht gesagt, dass ich das vorhabe. Wir sind noch nicht einmal formell vorgestellt worden.“

„Das ist gut“, sagte er. „So soll es auch bleiben.“

Also fragte ich erneut. „Warum?“

„Dieses Kind Milhaul ist der dritte gewaltsame Tod in ihrer Gemeinde in den letzten zwei Monaten. Einer mehr macht eine Epidemie. Klingt so, als hätten Sie sich heute Abend fast dafür qualifiziert. Ein weiser Ratschlag, Ash.“

Ich sagte ihm: „Verdammt, ich bin nur hier, um sie mir anzusehen. Und ich...“

„Was hast du gesehen?“

Ich warf dem Detective der Mordkommission einen festen Blick zu, als ich antwortete: „Ich sah, wie ein verkorkstes Kind versuchte, sie zu töten. Ich bin dazwischen gegangen. Nennen Sie es Bodyguarding, wenn Sie wollen, aber es war reiner Zufall, dass ich es war und nicht jemand anderes.“

„Bist du dir da sicher?“, fragte er, das Grinsen immer noch aufgesetzt.

Ich sagte: „Was soll das, Carver? Sie haben nicht zufällig ...“

Er antwortete: „Nein. Der Leutnant dachte, es wäre das Beste, wenn ich hier draußen mit Ihnen rede. Unter vier Augen, wissen Sie.“ Er reichte mir einen Zettel. Ich faltete ihn auf, starrte ihn ein paar Sekunden lang an und reichte ihn zurück.

Zwei Namen standen in einem seltsam gestelzten Gekritzel auf dem Papier. Meiner und der des toten Jungen. Sie waren in Klammern gesetzt.

Ich fragte: „Und wo hast du es gefunden?“

Er antwortete: „Im Arbeitszimmer der Pfarrerin, ein kleiner Raum direkt hinter der Bühne. Sie sagt, sie meditiert dort immer vor jedem Gottesdienst.“

„Ist das ihre Handschrift?“

„Nicht ihre normale Handschrift, nein. Aber sie behauptet es. Nennt es die Hand ihres Führers.“

„Die Hand ihres Führers“, murmelte ich.

„Ja. Wie automatisches Schreiben. Trance-Zeug.“

Ich sagte: „Ja.“

„Sie sagt, sie hat das vor dem Gottesdienst geschrieben.“

Ich sagte: „Ja.“

„Ist das verrückt, oder was?“

Ich zuckte mit den Schultern. „Ja.“

„Welches?“

„Beides“, sagte ich.

Er fragte: „Kennen Sie die Dame oder kennen Sie sie nicht?“

Ich sagte ihm: „Ich habe sie heute Abend um acht Uhr zum ersten Mal gesehen. Ich saß im Publikum. Sie war auf der Bühne. Sie redete. Ich hörte zu. Soweit ich weiß, hatte sie meinen Namen noch nie gehört, bis ich ihn eine Stunde oder später dem Offizier nannte. Seitdem haben wir miteinander gesprochen. Etwa dreißig Sekunden lang. Kurz bevor ich hier rausgegangen bin. Kenne ich die Dame? Natürlich nicht. Aber du kannst deinen Arsch verwetten, Kumpel, dass ich die Dame kennenlernen werde.“

„Wollen Sie mit uns arbeiten?“

Ich sah ihn auf und ab. „Für wieviel?“

Er sah an mir auf und ab. „Spesen, vielleicht.“

Ich sagte: „Ich gebe Ihnen Bescheid.“

Er sagte: „Du bist darin verwickelt, Ash, ob du es weißt oder nicht. Entweder hat dich jemand reingelegt, oder...“

Ich sagte: „Das ist verrückt. Ich kam aus einem Impuls heraus hierher. Ich war zufällig in der Gegend und wollte sie mir ansehen. Niemand wusste, dass ich kommen würde. Ich wusste es selbst bis zur letzten Minute nicht. Ich habe nichts damit zu tun, David.“

Er wedelte mit dem Zettel unter meiner Nase und sagte: „Schwachsinn.“

Ich sagte: „Spesen?“

Er sagte: „Ja, ich bin sicher, dass ich so viel für dich tun kann.“

Ich sagte ihm: „Ich rufe dich morgen an. Jetzt gleich ...“

Er trat einen Schritt zurück und sagte: „Ja. Du siehst schrecklich aus. Riechst sogar noch schlimmer. Der Reverend hätte dich zu den Duschen bringen sollen.“

Ich stieg ins Auto, kurbelte es an und sagte zu ihm durch das offene Fenster: „Sie ist nicht verheiratet, was?“

„In letzter Zeit nicht. Aber eine ziemlich gute Erfolgsbilanz.“

„Wie gut ist ziemlich gut?“

„Viermal Witwe. Ich nenne das einen perfekten Rekord.“

Ich grunzte, setzte den Maserati in Bewegung und machte mich auf den Weg zum Ventura Freeway. Ich wohne in Malibu. Das ist nicht gerade in der Nähe von Van Nuys. Ich schätzte, dass ich fast eine Stunde Fahrt vor mir hatte. Und Carver hatte Recht. Ich roch schlecht. Herman Milhaul klebte an mir. Ich wollte ihn unbedingt wegspülen. Also bin ich wie ein Wahnsinniger gefahren. Ich habe es in 30 Minuten nach Hause geschafft.

Mehr als die verspritzten Überreste von Herman Milhaul trieb mich in diese Richtung. Ich hatte das Gefühl, und das Gefühl war nicht gut. Etwas kam auf mich zu. Und ich ...

Oh. Vielleicht wissen Sie es noch nicht. Ich bin Ashton Ford. Ich bin eine Art Hellseher. Ich bin auch eine Art Detektiv, aber ... nein, das trifft es nicht wirklich, ich bin beim besten Willen kein Detektiv. Aber ich habe eine Art Ruf entwickelt als ... manche Leute nennen mich das mystische Auge - aber ich glaube wirklich nicht, dass ich ein Mystiker bin und ich trage auch keine Marke, also ... ich spiele Tennis. Nicht professionell, nicht so gut. Selbst wenn ich es wäre, würde ich es nicht beruflich machen. Das würde mir den ganzen Spaß daran nehmen. Ich schätze, ich mache nichts für meinen Lebensunterhalt ... wahrscheinlich aus demselben Grund. Aber ich habe Glück. Meine Mutter war eine der South Carolina Ashtons. Das heißt, ich wurde mit einem Treuhandfond geboren. Nichts Spektakuläres, aber es reicht für Lebensmittel und Miete, gibt mir eine gewisse Freiheit. Also mache ich mit meiner Zeit so ziemlich das, was ich machen will. Ich bin mir dieses Privilegs bewusst. Nicht apologetisch, aber bewusst. Also versuche ich, etwas zurückzugeben, ab und zu.

Ich habe einige Arbeiten für die Polizei erledigt. Meistens vermisste Personen, aber ich war auch schon bei einigen Morden dabei. Normalerweise mache ich das umsonst, es sei denn, eine der Dienststellen hat ein bisschen mehr im Budget.

Ich mache auch private Beratung. Fragen Sie nicht, was das bedeutet. Ich weiß nicht, was das bedeutet. Aber es klingt nett, für das, was ich mache.

In diesem Moment, als ich nach Hause kam und Hermans verwesendes Hämoglobin an meiner Kleidung klebte, wollte ich nichts anderes tun als duschen und ins Bett gehen.

Aber ich hatte einen Besucher. Er hatte auf mich gewartet, wie er sagte, und zwar schon seit geraumer Zeit. Er stellte sich als Bruce Janulski vor und sagte mir, er sei Ann Farrels persönlicher Sekretär. Ann Farrel ist Reverend Annie. Bruce ist ein wunderschöner, goldener Riese - etwa 1,90 m groß, breitschultrig und schmal in den Flanken - ein echter gottverdammter Adonis, aber Bruce, so erfahre ich nach etwa zehn Sekunden, wäre für das andere Geschlecht kaum mehr als eine Enttäuschung. Dieser Typ ist ein Gentleman. Er geht nicht, er schwankt; er redet nicht, er singt; und seine Handflächen sind immer zum Himmel gerichtet.

Ich bat den Kerl nicht auf einen Drink herein - obwohl ich einen Drink wahrscheinlich noch mehr wollte als eine Dusche. Wir unterhielten uns im Carport. Ich fragte ihn: „Wie bist du so schnell hierher gekommen?“

Er warf mir einen ratlosen Blick zu, als er antwortete: „Aber ich bin schon seit einer Stunde hier, Mr. Ford.“

Ich sagte ihm etwas brüsk: „Das ist nicht möglich. Ich habe Annie erst vor einer halben Stunde selbst verlassen.“

Er sagte: „Oh verdammt“ - leise, aber irgendwie schmollend. „Dann bin ich den ganzen Weg hierher umsonst gekommen. Ich meine, wenn ihr zusammen gewesen seid ...“

Ich sagte: „Jetzt warte mal...“

Er zog seine Member's Only Jacke enger um die muskulöse Brust und fröstelte. „Warum hat mir niemand gesagt, dass es am Meer so kalt wird? Ich friere mich zu Tode.“

Ich habe dann nachgegeben und den armen Kerl hereingebeten. Immerhin ...

Er sagte: „Nein, nein, danke, ich fahre einfach zurück.“

Ich fragte: „Um wie viel Uhr hat sie dich geschickt, Bruce?“

Seine Augen knisterten vor Vertraulichkeit, als er antwortete: „Nun, sie hat mich nicht geschickt, Mr. Ford. Ich bin von selbst gekommen.“

Ich war dieses Wort langsam leid: „Warum?“

„Nun, weil ich fühle, dass sie in großer Gefahr ist.“

„Sie sollten zur Polizei gehen.“

„Nicht diese Art von Gefahr.“

„Welche Art denn?“

„Ihre Art, Mr. Ford.“

„Woher wissen Sie, welche Art ich bin?“

„Himmel, bis vor ein paar Stunden hatte ich noch nie von Ihnen gehört. Ich habe meine Führer befragt. Sie schickten mich zu Ihnen.“

„Ihre Führer.“

„Ja. Aber es scheint, dass sie Sie direkt erreicht haben. Na, Gott sei Dank. Hattest du einen schönen Besuch?“

Ich sagte: „Sieh mich an, Bruce. Sehe ich aus wie ein Kerl, der von einem netten Besuch irgendwo nach Hause kommt?“

Er schien mein Aussehen zum ersten Mal zu bemerken. Er schreckte zurück; keuchte: „Gütiger Himmel! Was ist passiert?“

„Es gab Ärger mit der Polizei“, sagte ich ihm. „Herman Milhaul hat versucht, deine Annie zu töten. Keine Sorge, es ist ihm nicht gelungen, aber ich denke, Sie sollten besser sofort zurückfahren.“

„Wer in aller Welt ist Herman Milhaul?“, quietschte er.

„Niemand, jetzt, auf dieser Welt“, sagte ich ihm. „Geh nach Hause.“ Aber er hörte das nicht, brauchte es nicht zu hören. Bruce war bereits auf dem Weg nach Hause. Er sprang in sein Auto und raste mit etwa drei G davon.

Ich ging weiter ins Haus, zog mich direkt in der Tür völlig nackt aus, hielt an der Bar für Bourbon und Wasser inne und nahm es mit unter die Dusche. Noch bevor ich das Wasser auf die richtige Temperatur eingestellt hatte, begann das Telefon zu klingeln. Ich habe eine Antwort auf Murphys Telefongesetz: Ich habe ein Telefon im Badezimmer.

Aber ich wünschte, ich hätte es klingeln lassen.

Es war Francois Mirabel. Ja, dieser Francois Mirabel, Produzent der Stars. Und er wollte, dass ich sofort zurück in die Stadt hüpfe und Reverend Annies Leben mit meinem eigenen verteidige.

Nun, was soll's. Zwischen den Cops, den Geistführern und dem einzigartigen Francois - ganz zu schweigen von der hübschen Reverend selbst - wie kann ein Tennis-Penner wie ich da nein sagen?

Egal - ich hatte bereits ja gesagt; der Rest war reines Timing. Oder hatte das Timing schon begonnen, bevor ich die Frage gehört hatte? Wahrscheinlich, ja. Ich lebe in dieser Art von Welt, sehen Sie. Das Ende ist erreicht, bevor der Anfang beginnt, und beides existiert im Hier und Jetzt. Zeit und Raum sind bloße Konstrukte des menschlichen Geistes, Relativität ist ein Abstraktum, einer ist alles und alle sind eins, die Existenz selbst ist ein einziger Beckenschlag. In dieser Welt ist nichts sicher und alles ist möglich.

Auch eine Reverend Annie ist möglich.

Die anderen sind mir egal. Ich wollte es aus mir selbst heraus.