Читать книгу На кострами заросшем Плутоне - Егор Мирный - Страница 10

бокастый мир, надкусанный на пробу.

бездонный полдень. солнечная пыль.

струится медленно от самого порога

залётный май в разводах птичьих, голубых.

плацкартный год проносится навстречу.

кому, не помню, выпала любовь,

парфюм её дискантом юности расцвечен.

а мама часто говорит сама с собой,

впуская свет в объятья запустенья.

текучий след, расплывчатость икон.

покоя нет – как надпись в метрополитене –

и бог мне даже отдалённо не знаком.

раскосый нрав. пружинящие звуки.

осипшим сердцем пестовать печаль.

гундосит ветер по тряпичным закоулкам,

где ангел рубит обожжённое с плеча,

как ягуар, бесшумен, беспощаден,

влюблён в свой голос, даром, что молчун.

и просто жить, всерьёз не зная чего ради,

и жить, как жил, скорбя неведомо о чём.