Читать книгу На кострами заросшем Плутоне - Егор Мирный - Страница 26

круглый, как боль, короткий, как человек,

даже когда живой, замечаю дымку,

воздух прожжёный, над всем занесённый свет,

смерть и любовь – за ручку, потом – в обнимку.

мало курю. почти не курю. курю.

всё преходящее – топливо: вздутые печи,

пепел по кругу, огонь обращается в брют,

выдох на вдох, а больше и крыть-то нечем.

в сумерки вижу: там у меня внутри

мало-помалу в пустотах зола осела.

я открываю сердце по счёту три,

тёплый, как ночь последнего воскресенья.