Читать книгу На кострами заросшем Плутоне - Егор Мирный - Страница 17

любовь моя ни в кого не материализуется,

так и остаётся: красивой, словеснообразной,

всеми разделённой, разлуконенаказуемой

и ко мне как будто бы непричастной.

не называть же каждое своё увлечение любовью –

одна она у меня, одинокая, тюлево-бежевая.

я держу её в тепличных условиях,

и она меня за кого-то держит.

нет у неё ни страха, ни целомудрия,

девственности нет /её, кажется, вообще не было/

она пользуется моей доверчивостью,

припудривается

косметикой каждой моей подруги,

на мягкой мебели

оставляет своё мерцающее оперение.

длительность

наших отношений наводит на мысль,

                                               что любовь у меня последняя.

хотя всё самое искреннее в жизни звучит неубедительно,

всё равно что лирическое отступление.

и что мне с ней делать? пожалуй что взять да выставить

на посмешище или за дверь,

или стервою, обнажающей свою грудь.

иногда мне кажется, что я умру от сердечного приступа,

если раньше приступа не умру.