Читать книгу На кострами заросшем Плутоне - Егор Мирный - Страница 8

на секунду показалось, что я не вечен,

но прошло, прошло, хотя и было страшно.

и не то чтобы я теперь совсем уже не вчерашний,

о том не было речи.

столько всего. и не хочется забывать. поровну

вспаханного асфальта и всякой шпатлёвочной дряни.

мысли бьются о твердеющие покровы мироздания,

принимают их форму.

кто его знает, откуда берутся лёгкость

и теснота, причём единовременно.

не придумай меня: в протоплазме исходных терминов

ни смерти, ни бога,

ни слов. я сравнил бы себя, но не сравнял с теми,

в ком целиком заблудился, кто чудом не выжил

в сражении, что не на жизнь, а насмех. с ними иже

понимаю, что мал, что не время

предаваться шёпоту, тяготеющему к молчанию,

                                                                     но не к покою.

жизнь не просматривается

                    сквозь суетливые блики, гудящие в каждом.

всё это словно стёртая аудиозапись,

которую можно восстановить

и, прослушав, понять, что

она того не стоит