Читать книгу На кострами заросшем Плутоне - Егор Мирный - Страница 12

там, где память была, теперь

всё чугун да зима, зима.

оставляешь себя в стекле

любоваться на дольний март,

на сучёные тишь да гладь,

на приблудные абы как,

на индейца Иная Блажь,

что снимает со смерти скальп,

на манерные фонари,

что ведут прямиком в Аид.

зажигаешь, чтоб прикурить,

а стекло на тебе горит,

но недолго: седой Гудзон

сквозь тебя утекает вверх,

и на пепельное лицо

родниковый ложится свет.