Читать книгу Память - Елена Крюкова - Страница 6

Я – ребенок. Ночами мне снится

елка в точках тигриных зрачков.

Я тащу за собой рукавицы —

двух привязанных белых щенков.

Я сижу на коленях у мамы,

как большой золотой самовар!

И гулять направляюсь упрямо

не во двор, а на зимний базар.

Стружки белые пахнут цветами.

Огурец толстокожий горчит.

Черной лапою звезды хватая,

над торговками елка торчит.

Льется медленной медью из крынки

желтый мед на морозе густом.

Чем-то доверху полны корзинки

и прикрыты капустным листом.

Сыплют красные грубые пальцы

на прилавок седой из мешка

деревянных медведей и зайцев,

словно ягоды из туеска.

Я мечтаю о зайце дубовом.

Я цветочного меда хочу.

Денег нет. Я серебряным словом

и отчаяньем детским плачу.

Я стою – чуть пониже прилавка.

Словно яблоко, желтый помпон.

Пахнет снегом, рассолом и травкой

от распахнутых шубой времен.

Мать берет меня на руки круто

и несет меж торговых рядов —

от зимы сухорукой и лютой,

от счастливых еловых годов,

мимо ругани, купли-продажи,

мимо ларей, прикрытых мешком —

в жизнь, где связаны честность и кража

воедино – колючим пучком.