Читать книгу Собрание сочинений. Том 3 - Евгений Евтушенко - Страница 30

Лежу, зажмурившись,

                                  в пустынном номере,

а боль горчайшая,

                            а боль сладчайшая.

Меня, наверное,

                         внизу там поняли —

ну не иначе же,

                        ну не случайно же.

Оттуда, снизу,

                      дыханьем сосен

из окон

           маленького ресторана

восходит,

              вздрагивая,

                                песня Сольвейг.

Восходит призрачно,

                                восходит странно.

Она из снега,

                    она из солнца.

Не прекращайте —

                             прошу я очень!

Всю ночь играйте мне

                                   песню Сольвейг.

Все мои ночи!

                     Все мои ночи!

Она из снега…

                      Она из солнца…

Пусть неумело

                       и пусть несмело

всю жизнь играют мне

                                   песню Сольвейг —

ведь даже лучше,

                           что неумело.

Когда умру, —

                      а ведь умру я,

а ведь умру я —

                         уж так придется,

С такой застенчивостью

                                      себя даруя,

пусть и под землю

                            она пробьется.

Она из снега…

                      Она из солнца…

Пусть, заглушая все взрывы,

                                             бури,

всю смерть играют мне

                                    песню Сольвейг,

но это смертью

                       уже не будет.