Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 4

Потеряла Россия

                             в России

                                           Россию.

Она ищет себя,

                         как иголка в стогу,

как слепая старуха,

                                бессмысленно руки раскинув,

с причитаньями ищет

                                    буренку свою на лугу.

Мы сжигали иконы свои.

Мы своим не верили собственным книгам.

Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.

Неужели не выжили мы

                                        лишь под собственным игом,

сами став для себя

                               хуже, чем чужеземной ордой?

Неужели нам жить суждено

                   то в маниловском, молью побитом, халате,

то в тулупчике заячьем драном

                                                    с плеча Пугача?

Неужели припадочность —

                                             это и есть наш характер, —

то припадки гордыни,

                                     то самооплева —

                                                                и все сгоряча?

Медный бунт, соляной и картофельный —

                                                  это как сон безопасный.

Бунт сплошной —

                              вот что Кремль сотрясает,

                                                            как будто прибой.

Неужели единственный выбор наш

                                                  русский злосчастный —

это или опричнина,

                                 или разбой?

Самозванство сплошное.

                                         Сплошные вокруг атаманы.

Мы запутались,

                           чьи имена и знамена несем,

и такие туманы в башках на Руси,

                                                         растуманы,

что не правы все сразу

                                      и все виноваты во всем.

Мы в туманах таких

                                  по колено в крови набродились.

Хватит, Боже, наказывать нас.

                                                   Ты нас лучше прости,

                                                                           пожалей.

Неужели мы вымерли?

                                      Или еще не родились?

Мы рождаемся снова,

                                 а снова рождаться – еще тяжелей.