Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 71

Я из мамы в шесть утра

моментально выпрыгнул.

Как победное «Ура!»,

я чего-то выкрикнул.

Я орал, как будто по

эху истомился.

Поддержал гудок в депо —

мною изумился.

И меня, чтоб вышел бес,

чтобы тихим вырос я,

уносила мама в лес,

лишь бы там я выорался.

Дядями из ГПУ

с детства окружаемый,

я орал – аж боль в пупу! —

будто вновь рожаемый.

Были ВЦИК, ВКП(б)

сбоку, а в середке

я отращивал себе

бицепсы на глотке.

В это время шла в стране

коллективизация,

но ответом шла ко мне

голосовизация.

Гитлер дергался, орал

далеко в Германии,

а я силу набирал

для переорания.

Были роды коротки,

но все эти годы

я орал всем вопреки,

будто снова роды.

Я орал, орал, орал,

не впадал в истерику.

Криком я достал Урал,

а потом Америку.

Мама, ты меня прости —

я к другим незлобен,

но лишь криком отвести

душу я способен.

Совладать не по плечу

с моим криком шоковым.

Если даже я шепчу,

это – крик мой шепотом.

Но среди тихонь-скопцов,

шамкающих, высохших,

я себя, в конце концов,

мир заставил выслушать.