Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 86

Как ловкий мошенник,

                         пытается смыться Двадцатый наш век.

Он слямзил у нас горизонт.

                                      Он философов нам не оставил.

Но Хайдельберг стал

                             исключеньем счастливым из правил.

Никто не посмел заасфальтить

                                                    тебя, Philosophenweg[1].

По Старому Мосту

                               пройти вдоль Хиршгассе к холмам,

где Гельдерлин бродит,

                                       обнявшийся с Пастернаком,

а Гитлер со Сталиным —

                                     чьим-то презрительным знаком

сюда не допущены,

                                будто убийцы во храм.

Дороги России засыпал

                                       до-русский,

                                                           до-скифский

                                                                             до-снег.

О чем-то он шепчется

                                    с черной золой Холокоста.

О Боже, как хочется гениев!

                                               Гении – это не каста.

Власть – мачеха мысли.

                                        Ее пуповина извилиста,

как Philosophenweg.

Мысль

           даже за проволокой —

                                                побег.

Где Хайдельберг?

                             Всюду, где мысль.

                                                         И когда-то в Гулаге

в сугробах протаптывали

                                           доходяги

за Данте и Гёте

                         тебя, Philosophenweg.