Читать книгу О том, как ты была всегда - Евгений Морозов - Страница 16

Я зашёл к человеку, встал в дверях —

человек ходил на своих бровях;

смотря, как он бегает по стене,

как он тихо горит, сидит во мне,

как по крику «фас» он встаёт во фрунт,

показав язык свой, я понял тут,

что всё это был я и что враньё —

всё безумье крохотное моё.

Я размял в ладони дневной цветок.

Напряженье ветра, тупой поток,

я клубился кубарем среди трав.

Я любил когда-то. Я был неправ.

Там, где прорубь в бездну и полынья,

я внушил, что всё это был не я,

и прошибло гончее забытьё

лишь безумье крохотное моё.

Я затёрся в угол, остыв на том,

сколько диких басен в лесу густом,

как петлял в толпе и в речной судьбе

тех, что «я» твердили, но о себе.

Я прибился к небу через окно —

пусть черно и обморочно оно

и слетится звёздное вороньё

на безумье крохотное моё,

но когда завяжешься с ним в родстве,

то не будет пропасти в голове,

ни того, что манит страшней всего,

ни безумья прошлого, ничего…