Читать книгу Человек из будущего - Евгений Платонов - Страница 17

И Дмитрий упал.

Не вниз – не вверх – а куда-то в сторону, в какое-то неизвестное измерение, где не было ни верха, ни низа, ни света, ни тьмы. Он летел сквозь пустоту, чувствуя, как разум его цепляется за последние обрывки реальности.

«Я умираю, – понял он. – Это смерть. Мозг умирает, и мне кажется, что я куда-то лечу». Но потом пустота начала заполняться. Сначала появились звуки – отдаленные, неясные. Шум, похожий на шум большого города, но какой-то другой – без рева моторов, без визга тормозов.

Стук копыт, скрип колес, крики уличных торговцев, церковный звон.

«Церковный звон? – удивился Дмитрий. – Откуда церковный звон?»

Потом появились запахи. Резкие, сильные, непривычные. Запах лошадиного навоза, запах

дыма от печей, запах немытых тел и дешевых духов, запах реки, запах хлеба, запах керосина.

«Керосина? – Он попытался вспомнить, где он мог чувствовать этот запах. – Нет, это что-то другое. Это запах масляных ламп».

Потом появились цвета. Серый. Желтый. Коричневый. Черный. Небо – затянутое тучами.

Стены домов – облупившиеся, грязные. Мостовая – мокрая, в лужах. Люди – в длинных пальто, в шляпах, в платках.

«Господи, – подумал Дмитрий, – я правда…»

И в этот момент он упал. По-настоящему упал – на твердую, холодную, мокрую мостовую. Ударился коленями, руками, едва не расшиб лицо. Очки слетели и покатились по булыжникам. Он лежал несколько секунд, не в силах пошевелиться. Потом медленно поднял голову и огляделся.

Он был на улице. На узкой, грязной, мощеной булыжником улице. Вокруг стояли дома —

старые, четырех-пятиэтажные, с облупившейся штукатуркой и темными окнами. По улице шли люди – мужчины в длинных сюртуках и цилиндрах, женщины в пышных юбках и шляпках, дети в коротких штанишках и чулках.

На углу улицы стоял фонарь – старинный, масляный, еще не зажженный. Рядом с ним нищий в лохмотьях просил подаяние, протягивая грязную руку прохожим.

«Это невозможно, – подумал Дмитрий. – Это не может быть реальностью. Я сплю. Или галлюцинирую. Или умер».

Он попытался встать – и тут заметил свою одежду. Джинсы. Свитшот. Кроссовки. Современная одежда, которая здесь выглядела как костюм инопланетянина.

Прохожие смотрели на него с недоумением и страхом. Какая-то старуха перекрестилась и

поспешно отошла прочь. Извозчик, проезжавший мимо, едва не выронил вожжи, увидев странно одетого человека, лежащего на мостовой.

– Барин, вы живы? – спросил кто-то на чистом русском языке, но с какой-то необычной

интонацией. – Вам плохо?

Дмитрий поднял голову и увидел мужчину лет сорока в потертом сюртуке и заломленной шляпе. Лицо доброе, озабоченное, но глаза смотрели с недоверием – словно не понимали, что за тип перед ними.

– Я… кто?… – начал Дмитрий и осекся. Потому что понял: это не сон. Это не галлюцинация. Это реальность.

Он действительно попал в XIX век.