Читать книгу В ожидании полета - Евгений Сидоров - Страница 34

Оркестр начинает играть, представления выступающих никто не делал, но это и не обязательно. В каком-то смысле оно сделано. Призрачный мужчина поет: «На улицах и переулках…что-то там, что-то там», только язык совсем другой. Но так ведь надо, так понятнее. Она понимает это, она проходит по главной улице города, выруливая от площади перед большим концертным залом, через типа-триумфальную-арку вот на эту самую главную улицу. Она знает, что песню завели специально и что она здесь специально, рука фантазии похищает ее из одного места и помещает в другое – сюда. Зачем? Она не вполне отдает себе отчет в этом. Но знает, что это хитрая прихоть. Прихоть – это же что-то по определению хитроватое. Или нет? Как разобраться со всеми этими словами? Она думает об Эйфелевой башне и человеке, что так ее ненавидел, что обедал лишь в ресторане в ее основании. Темный локон выбивается и падает ей на глаза, она досадливо поправляет его. «На улицах и переулках….» Она соображает, лихорадочно. Картина у нее в голове уже есть. Она видит дорогу впереди и ей она совсем не нравится. Но надо стараться. Так решает она. Или так решают за нее? Так сложно во всем этом разобраться. Три уборщика с метлами на тротуаре начинают танцевать, выбрасывая при каждом повороте вокруг себя метлы в сторону. Она невольно улыбается. Значит для нее возможно что-то невольное? Или лучше сказать самопроизвольное. Или она целиком и полностью зависит от чужого произвола. Она знает, что у нее будет много времени с этим разобраться. Но разбираться надо. И чем быстрее, тем лучше. Пожилой мужчина в третий раз заводит: «На улицах и переулках». Да это улицы, да, это переулки. Она может потрогать их своими руками, прикоснуться к грубоватой облицовке домов, зайти в бар, заказать кофе и круассан. Интересно их здесь подают? Так хотелось бы, чтобы да. И вообще, что означает это «может». Она может, потому что она хочет, или потому что так хочет тот, другой? Она чувствует, что на нее не давят, не прижимают пальцем к брусчатке улицы. Не придавливают всеми силами гравитации. Оставляют ей какую-то свободу. Она живет между ударами. Они оживляют ее. Они не задумываются по конкретному плану. Они словно приходят откуда-то из вне. Они не план. Это внушает надежду. Она думает об оплавленных часах Дали. Даже квадраты сжимаются в шторм, ведь верно? Даже скачущие линии оставляют зазоры. Значит, она здесь, и она живая. Она может что-то делать. Что-то хорошее, но она видит и очертания дорог, убегающих в будущее. Они расплывчаты, но концы их словно прибиты насмерть. Насмерть. Прибиты. Она усмехается. Это так печально. Но что ей за дело до него. Равно как и до других. Она просто поставлена в ситуацию. Можно помочь, можно попытаться делать добро, это ее устраивает. А он…ну он просто будет рядом. В конце концов, что он из себя представляет, неуловимое сплетение, нечеткое, но оформляющееся с каждой неделей. Наверное, тот может быть доволен. Девушка касается рукой проходящего мимо (можно ведь и так сказать) здания. Оно есть. Оно становится зримым, осязаемым, чувственным. Пусть споют «Странную магию» – думает она. Но начинает играть совсем другой мотив[33]. Нежные струнные звуки. Она знает тщету этих звуков. Она обладает и этой способностью – она знает все, что знает он. А для него под эти звуки умирала Альбина. Так трогательно. Она не она. То есть она есть она, но не та – другая. Она видит так четко финалы, конструкции и приемы. Но своего она не видит. «Может у меня его и не будет». Она останавливается и спрашивает у проходящего мимо человека.

Девушка с темными волосами: Какой сегодня день?

Мужчина: Простите?

Девушка: Число, я забыла (мило улыбается)

Мужчина: Двадцатое ноября, пожалуйста.

Девушка: Спасибо.

Она знает, что знает он, но кое-что приходится подталкивать. Значит она может толкать. Пока что она во всяком случае может. Кто знает, что будет потом, когда история зацентрируется и вокруг нее тоже. Тогда возможно она не сможет. Или сможет? Так необычно. Музыка вновь сменяется[34]. «Так быстро» – думает она. Он шутит с ней, развлекает ее? Ей не нравится эта песня. Может просто в пику ему. Значит она может пикировать с ним. Это важно запомнить. Главное потом не утратить. Возможно, на что-то, можно будет повлиять. Это обрамление так нелепо. Это все ради пяти строчек реплик? Или ему так захотелось побаловаться? Он такой странный. Она думает. Знать все, что знает он. Но так ли это? Может что-то он от нее прячет? Он может себе это позволить? Наверное, запросто. Играть в игру с обманщиком. Это ее доля. Но она уже знает, что кое-какие флуктуации ей позволены. Это хорошо. Может она будет толкать так сильно, что даже сможет сдвинуть мертвые точки в конце. Но с другой стороны…зачем? Они разве важны для нее? Вовсе нет, это просто нелепо волноваться из-за них, хоть кого-то из них. Она не будет. Она будет шагать по этой улице. С темными волосами и в пальто, скрывающим белую блузку и верх длинной синей юбки. Разве что ее сапожки на высокой шнуровке ничто не скрывает. Они начинаются ровно там, где заканчивается юбка. Может это все должно ей льстить. Но…зачем он так? «Не задавай вопросы, он сам не знает на них ответа». Она знает контуры будущего, будет две пересменки и одна довольно скоро. Что изменит это для нее? Ее судьба связана с…неважно. Да и как связана, ничем конкретным, ни великих страстей, ни любви. Да и не нужны они ей. Вот даром не сдались. Она вообще смутно понимает почему она здесь и почему она такая. Ловкий трюк, фокус зарвавшегося изобретателя? Она видит их всех. Всех, кто придет позже. Но они не внушают ей никакой симпатии. Да и чему там особо симпатизировать? Будет и откровенный козел, и неуравновешенная особа, приехавшая откуда-то издалека. Издалека. Смешно. Разве что светловолосая девушка, скромная и забитая, прячущая половину своего лица за своей прической. Она вздыхает. Ей стоит злится на него за подобные выверты? Это же жестоко. Но ведь и мир жесток. Реальный мир жесток, реальный мир жесток, хотя бы потому что порождает нереальную жестокость. Но ведь не только поэтому. Наверное, нет. Она знает это, потому что знает он. Но можно ли ему верить? Сколько вопросов. Сколько сомнений. И главное все это будет тянутся так долго. Трагическая фигура и человек-неправильный-выбор. Их должно быть жалко? Ей не особо. К чему жалеть о сплетениях и сцеплениях…Она попыталась закончить мысль. У нее не вышло. Значит все же она не способна. Но она будет стараться. Она увидела черного котенка, ежившегося на холодном ветру, выходящего из двора одного из домов. Она присела на корточки. И поманила его к себе, котенок подошел, и она погладила его. В кармане ее пальто оказалась, ох ну надо же, колбаса, она принялась кормить котенка. Потом взяла его и спрятала под пальто. Не иметь возможности и быть жестокой это не тоже самое. Может ей и стоило бы быть. Может ей стоило бы стать самым жестоким человеком…человеком…ха-ха…какого только можно вообразить. Но она не способна на такое. Почему я не способна на такое? Таким вопросом задавалась она. Потому что я такая Я, или потому что я такая я? Вы не понимаете разницы в вопросах? Но эта разница очень существенна. Да смените же уже мелодию. Она меняется[35]. Да уж, увидимся в мечтах. Мы уже в них? Но разве это то, о чем стал бы мечтать нормальный человек? Могу ли я стать нормальной? Могу ли я жить? А не просто ходить, говорить и действовать. В чем разница? Сколько много у нее вопросов. С ума можно сойти. Она понимала, что тут все происходит особенным образом. Сейчас толком не дали поговорить этому – второму. Ну а что, она сама одна огромная…. Ах, опять не смогла. Пыталась, но не смогла. Но семена сомнения посеяны. Надеюсь, что посеяны, думает она. Но ведь она даже толком не представлена. Не в том смысле, что не назвала свое имя. Это не единственное, что важно. Сколько еще будет это длиться? Сколько ей еще идти по этой улице. Кто-то весь день блуждает по Дублину, кто-то два дня прыгает по небесному городу. Ох, ну надо же. Почти сделал это, ходишь по тонкой грани. Из переулка выходит молодой человек, с бородкой, усиками, бакенбардами и явно давно не стриженный, она знает это, хоть на нем и коричневая шапочка. Он улыбается ей. На вид ему тридцать лет.

Молодой человек: Не желаешь прогуляться?

Девушка: С тобой? Не очень.

Молодой человек: Ты это напрасно, когда я здесь все становится таким сюрреалистичным.

Девушка: Мне и так хватает сюрреализма. Почему я все вижу?

Молодой человек: Совсем не все. Не льсти себе. Хотя ты конечно уникальна.

Девушка: Вот я и спрашиваю – зачем все это?

Молодой человек: Ты мне очень нравишься.

Девушка: А ты мне, нет.

Молодой человек: В этом моя трагедия.

Девушка: Назови мое имя.

Молодой человек: Нет, если я назову его, шутка испортится.

Девушка: Так для тебя это все шутка?

Молодой человек: Трагическая шутка, как обычно и бывает в жизни.

Девушка: А что будет в конце?

Молодой человек: эта самая штука, что движет солнце и светила.

Девушка: Это невозможно.

Молодой человек: Ну я очень постараюсь.

Девушка: Я не поддамся.

Молодой человек: Если бы поддавалась, то мои старания ничего бы не значили.

Девушка: Я не хочу с тобой больше говорить.

Молодой человек: Знаешь, мне обидно, но по сути все, что я хотел, уже сказано.

Он уходит. Она остается стоять посреди улицы, на ней становится все больше людей, котенок у нее под пальто жалобно мяукает.