Читать книгу Анаксанген. Том I. Записки сумасшедшего - [frank_sparral] - Страница 7

Я выбежал из общей наполненной комнаты и ударился телом о коридор полный пустоты – врачей не было.

Я проблевался на сияющий и пахнущий белизной пол, кинулся после в сторону двери, из окон которой торчит улица. Оказавшись ближе, поймалось ощущение – дверь скрывает изящную и пылкую природу! Я вылетаю и скатываюсь по ступенькам… —

Вот и небольшой двор…

Несколько стволов деревьев распахнулись ввысь от земли в пышную кроновую систему – она закрывала меня от лучей яркого и назойливого Солнца. Глаза слезятся, а рот открывается удивлением – кажется, я впервые смотрю в этот мир!

Правда: я не могу почему-то вспомнить, что же было в моей жизни раньше… Кем я когда-то был, и как попал сюда?

«Ри… Риск всегда оправдан, но нас она не сразу поймёт…»

– Неси его спокойней! Ему вкололи пару уколов – брыкался! но всё равно… Видишь? – говорил крупный парень, дёрнув своим огромным кулаком худого пацана, что был с ним; крупный продолжал: – Видишь, открыты глаза у него?! Ну ничё! Скоро уснёт, гад!

– А сколько ему вообще лет-то сейчас? – спросил этот пацанёнок. Мои мысли: «Сколько ему? Восемнадцать? А сколько, интересно, мне? Он скажет?»

– Тридцать, вроде как, но я точно не знаю.

Мне становится любопытно… Они тяжело вздыхают и кряхтят. Кажется, я тяжёлый… Сколько я вешу?

– А где нашли его? – повторил за моей мыслью первый.

– Его нашли почти в пустой квартире: его комната напоминала палату в психушке – изрисованная детскими мелками и карандашами – чушь всякая! Видимо (кашлянул) он давно такой, свихнувшийся.

Я расстроился.

– А родители где? Они что ль нашли его?..

Я вновь зашевелился.

– Нет, не родители. Мы не знаем, где его родители. Он жил без документов, поэтому по поиску, думаю, пробивать его бессмысленно. Нашла его, кстати, уборщица. Она тоже наркоманила раньше, поэтому его поддерживала. Дура!.. Надеялась, что он в одиночестве вылечится!

– И сколько он был один?

– Судя по его записям, он жил один в квартире уже лет пять. Мы нашли много его произведений: всяческие записки, романы, рассказики… Писатель был неудачником. Видимо, одного писательского таланта мало, чтобы быть известным…

– Или получать от этого удовольствие!..

– Интересно, что его так покоробило?

Я перестал слышать остальную речь этого человека и испугался. «Какого чёрта происходит? Кто я?»

– Чо эт он зашевелился? Ща подействует уже.

– Кто я? – крикнул и исчез.

– Просыпайся, сыночек! Пора вставать… – сквозь сладкий сон я услышал родной голос мамы, которая невозмутимо продолжала будить меня, нарушая идиллию моих сновидений.

– Ещё десять минут, мам! – попытался крикнуть я, не открывая глаз, но мой голос сумел лишь хрипло что-то провизжать.

– Ты что как хрюшка там визжишь-то? Давай вставай уже! Скоро в школу выходить! – я услышал её шаги, которые пронзали моё воображение – она прошла вперёд и раскрыла шторы: – Вставай, котёночек!..

Свет бил мне прямо в лицо, а глаза наивно пытались не открываться… Однако звук голоса мамы всё портил! Глаза, словно заколоченные досками, не хотели открываться, поэтому свет падал в слепое пятно сквозь тонкие щелки, разгоняя лейкоциты – сыпется салют негативных эмоций, что меня будят! Я заворочался и заворчал – открываю глаза и оказываюсь в какой-то пустой комнате:

– Где я? Не дома… Мама?! Мамачка?.. Где ты?..