Читать книгу Дребезг Звёзд - Герр Фарамант - Страница 4

Квартира встретила Сна телефонным звонком. Он ещё не успел отпереть входную дверь, а чертов трофейный довоенный аппарат уже требовал к себе внимания.

– Какой еретик… – недовольно проворчал Сон, обессилено прислонившись к стенке прихожей.

Телефон визжал. Парень нехотя взял трубку.

– Братец, ты мне нужен.

Голос на том конце линии был взволнован. Как всегда. Если она звонит, то либо от тоски, либо от скуки, либо когда вляпалась в передряги и хочет поделиться своими приключениями.

– Я всем нужен, – со вздохом парировал Сон. – Валяй уже, чего там.

– Сатанисты с крыш прыгают. К дождю это.

Парень закатил глаза. Опять она со своей мистикой. Это, конечно, забавно, но иногда переходит всякие границы. Нет, Сон никогда не воспринимал всё это всерьёз, но для неё происходящее имело действительно огромное значение. Конечно: из семьи потомственных охотников на ведьм. Раньше, лет семь назад, это было актуально. Тогда даже был какой-никакой культ. Но они имели под собой вполне реальную подоплёку, хоть и называли себя вампирами. Сейчас – сейчас же всё в прошлом, и если кто и правда остался, то где-то во мраке заброшек, зализывают раны и вспоминают былое под пьяные бредни. И сам Сон знал о них лишь потому, что город полнится легендами. Некоторые появляются и тут же исчезают. Иные перекладывают из уст в уста от родителей детям, как назидание. Эта была из подобных. Потому, когда сестра начинала говорить о подобном, он чаще делал вид, что заинтересован, чем интересовался на самом деле. Чтоб не обижалась. Но когда речь шла о чём-то, что могло навредить ей – здесь Сон не то, чтобы бесился, но, мягко говоря, не одобрял.

– Лётный сезон у них, вот и прыгают.

– Сон, люди умирают.

– Лета, они всегда умирали. Они смертны, знаешь ли. Иногда внезапно.

– Сон, я серьёзно.

– И я. Кто упал?

– Пока – никто. Но собираются.

Парень испустил тяжелый вздох и сел на табуретку, что стояла аккурат у тумбочки с телефоном, как раз для подобных бесед.

Сестра любила преподносить сюрпризы. Особенно в последнее время. И не удивительно. Она скучала. Ей не хватало тепла и уюта. Мужского тепла и уюта. И она этого не отрицала. Потому ударилась в мистику, которая её никогда не предавала. В такие моменты Сну хотелось её крепко-крепко обнять, заткнуть чем-нибудь рот и отшлёпать, как маленького ребенка. Да, он не совсем верил в то, чем она занималась. Но она подвергала себя риску – и это его беспокоило. Всё-таки в какой-то мере он ощущал за неё ответственность. Пускай Лета была и названной – но всё равно сестрой. Иногда младшей, иногда старшей. Но она была близка ему. И сейчас ей было необходимо выговориться своему брату.

– Кто же этот герой?

– Еретик.

– Понятно, что не православный. Это уж по моей части.

– Один мой знакомый. Дивная личность. Не хочу его терять.

– И что ты мне предлагаешь?

– Поговорить с ним. Ты его не знаешь, но вы поладите. В противном случае мир лишится еще одного еретика.

– Он сатанист?

– Да. И почему ты не отвечаешь на телефон?

– Его украли. Приезжай, сестра. Поговорим.

После – он повесил трубку и обессилено вздохнул. Закрыл глаза. Досчитал до десяти. Успокоился. И тяжкой поступью побрел в гостиную, не забыв, однако, разуться и снять плащ.

Рухнул на диван, оживил ноутбук, выведя его из спящего режима легким движением мышки. Посмотрел на время: девятый час. Ничего, с неё станется приехать и в такое время. С «Алексеевки» сюда добираться где-то минут сорок. А до тех пор можно отдохнуть. И обдумать произошедшее на вокзале. Обдумаем за кальяном, решил Сон. Заодно и расслабимся.

Ему нравился его кальян. Зелёная колба превращала воду в абсент. Открываешь кран – самая обычная вода. Наполняешь сосуд – абсент. Цвет творит чудеса. Яблочный табак завораживает своим запахом. Терпкий, приторно сладкий – так и хочется взять щепотку и съесть. Но нельзя. Один товарищ как-то попробовал. Его чуть наизнанку не вывернуло.

Наполняем чашечку табаком, разрыхляем его. Накрываем фольгой. Нежно, со всей любовью. Для себя ведь делаем, не для кого-то там. Уголь самый обычный, а-ля «колесо». Эстеты предпочитают древесный, но Сон их не понимал: его долго разжигать, и он какой-то… Неправильный и маленький, что ли. А колёсико – чиркнул зажигалкой, и готово. Уже можно использовать.

Собственно, аппарат готов.

Он благоговейно вынес этот чудо-прибор на балкон – в свою кальянную. Надвинул на глаза шляпу, закинул ногу за ногу и принялся раскуривать. Сначала дым не шёл вообще. Вдохнули на полную грудь. Тяжело выдохнули. Ещё один вдох. Ещё один выдох.

Сон наблюдал за тем, как раскаляется дно угля с каждым новым вдохом. Завораживающее зрелище. Раскалённое колёсико угля напоминало колечко Всевластия: такое же красное и красивое. Так и ждёшь, когда же появятся заветные буковки древнего и всеми забытого языка. Ну, точно – иврит. Вообще, тенгвар даже звучит по-еврейски, отдаленно его напоминал. Во всяком случае стиль письма похожий. Хотя это было сугубо личное мнение.

О. Наконец повалил дым.

Сон курил и обдумывал произошедшее. Скоро приедет Лета. Будем решать её проблемы. Да и так ли это тебя сейчас волнует, парень? Ведь настоящие твои мысли заняты совсем не тем. Ты должен, слышишь, должен исчезнуть отсюда. Из этого города. Она – она тебя ждет. Там, в Новом Мире. Будет ждать.

Да, незнакомка с волосами цвета яда не выходила из головы Сна. Она напомнила ему о Ней.

Старшая сестра. Человек, с которым он периодически созванивался по скайпу. Справлялся о её самочувствии. Иногда навещал, словом, не терял из виду. Н Сестра жила в Москве, и ей до него, объективно говоря, дела не было. А тут появилась Она. Эта странная незнакомка. Ведь он даже не знает её имя. Но у неё есть его телефон. Причём, чёрт подери, в прямом смысле слова!

И – неудивительно – он даже не хотел заявлять о пропаже мобильного. Другой бы уже давно трубил тревогу, окрестив странную девчонку воровкой и бродягой. Другой. Но не Сон. И не люди из его окружения. Плюс что-то подсказывало ему, что у незнакомки станет любопытства заглянуть в телефонный блокнот и покопаться в его записях. Получше узнать его. А, может, это опять всего лишь фантазии недобитого романтика, и она просто вырубила мобилу, выкинула симку и думает, кому бы толкнуть весьма недешёвый аппарат. Всякое может быть, и последнее наиболее вероятно. Но, чёрт подери, иногда, временами, хочется верить в чудо. Чудеса редки и в то же время они повсюду. Просто нужно научиться замечать их.

Ещё одна затяжка. Глубокая. Задержали дым в себе. Белое облако нависло приятным, немного пьянящим туманом. Сознание тронуто лёгким головокружением. Можно закрыть глаза и на какой-то миг отдаться этому сладкому падению в никуда. Приятно. Будто твоя душа отделяется от тела, растворяется. Сливается со всеобщим бесформенным. Ты уже не принадлежишь себе. Никогда себе не принадлежал. Твоё тело распадается на отдельные запчасти. По деталям. По кусочкам.

Сон открыл глаза – и его слегка замутило. Как после глубокой дрёмы, из которой не хотел выходить.

Чёрт возьми. Он хотел, он хотел, чтобы эта незнакомка прочитала его заметки: он вспомнил о той маленькой записочке, адресованной в никуда. Написанной от чувства полной безысходности. От ощущения, что никому не нужен. Что всеми забыт. Немая мольба о скорейшем безумии. Он хотел, чтобы Полина прочла его письмо. Раз уж он нарек музу из кошмара Полиной, то назовёт так и девушку, случайно получившую эту записку. Даже если она не станет её читать, всё равно она его Полина.

Что делать? Ответ очевиден. Заходим на сайт своего оператора и шлём смску на свой номер. Если захочет – ответит. Найдёт способ ответить. А если нет, так и нет. По крайней мере мы попытались, успокоил себя Сон. Предупредили, что последуем за ней. А в своем намерении он не сомневался.

Ещё одна сильная затяжка. Погрузились в мимолетную дремоту. На мгновение покинули этот бренный мир с его бедами, проблемами и невзгодами. С его радостями, весельем и светом. Всем сердцем стремясь за его пределы.

Снова открываем глаза. Пробуждаемся.

Домофон гудит. Неужели приехала, удивился Сон про себя.

– Не думал, что отважишься, – прошептал он и улыбнулся.

Легко спорхнули со стула, бодренько, но слегка пошатываясь покинули балкон, быстрым шагом пересекли гостиную – и в холл. Сняли трубку.

– Свои.

Знакомый… Синий голос. Да. У каждого звука есть свой цвет, считал Сон. И цвет Леты – именно синий. Подобно морю, приятный, волнующий. Иногда немного резкий. Низковат, но может быть и высоким: она все-таки музыкант.

Он прислонился к дверному косяку. Замер в ожидании. Отпер входную дверь.

Через несколько минут она открылась – и в квартиру ввалилось запыхавшееся тело. Вернее, сначала в объятья брата, а потом уже в квартиру.

Он прижал к себе тело сестры. Чувствовал биение её взволнованного сердца. Тяжёлое, запыхавшееся дыхание. Утопал в её рыжих волосах. Снова пьянел от их кисло-сладкого запаха.

Подарив брату достаточно тепла, Лета отстранилась и пристально смерила его взглядом.

– Как ты, красавец-мужчина?

– Да проходи ты, проходи, – уклончиво отвечал Сон, жестом показывая на гостиную. Протягивая руку. Сестра проследовала за старым другом.

– Чай ставить? Или ты ненадолго?

– Ненадолго, – кивнула Лета, – но и от чая не откажусь.

– Понял.

Сон снял чай с подставки, что лежала на полу у стенки. Удалился в ванную за водой для кипятка.

Лета устало развалилась на диване. Ей стоило немалых усилий сюда приехать. Родители не разделяли её чувств по отношению к брату: родственники либо родные, либо это все несерьёзно, и она едет к левому парню потрахаться. Так это выглядит со стороны. А брат, сын, отец, друг – это так, детские игры. Сути не меняет. После очередной лекции на тему, она могла от родителей на стенку лезть. Благо, это единственное, чем они бесили. В остальном они всё ещё прекрасны. Но в такие моменты могли порядком подпортить нервы.

Она потянулась к подушке, обитой красным бархатом. Обняла её. Сжалась в комочек. Уткнулась в неё своим остреньким носом.

По телефону брат звучал уставшим и взволнованным. Да, он у неё такой всегда, но – чёрт, – нутром чуяла, сегодня что-то особое случилось. Недоброе. И она не на шутку переволновалась. По дороге ещё тела какие-то пристали. Мол, куда идёшь подруга, что одна гуляешь. Она их проигнорировала. В иной ситуации могла бы и ответить, но сейчас – спешила. И ей было не до неприятностей. И вот, она в квартире близкого ей человека. В окружении ноутбука, чайника, стола, микроволновки, фортепиано и книжного шкафа.

О, брат вернулся. Поставил чайник. Прилёг к сестре, ласково обнял её. Она уткнулась в его грудь. Хотела согреться. Искала у него тепла. Он молча погладил её. Запустил ладонь в её волосы, перебирал их. Легонько почёсывал затылок.

– Почему на мобильный не отвечаешь?

– Украли его, – спокойно ответил Сон.

– Кто посмел?

– Девушка одна, – мечтательно прошептал брат.

– Бабник хренов. Доведут они тебя, братец. Доведут однажды.

– Я её обнял. Она засмеялась – а после в электричку проезжающую юркнула, и поминай, как звали!

Лета повернулась к нему лицом. Взволновано посмотрела в глаза.

– Ты-то сам в порядке? Не под кайфом?

– Нет. Я же не употребляю, ты знаешь.

Лета тяжело вздохнула.

– Знаешь… Я уже ничему не удивлюсь. Твоя скука тебя когда-нибудь убьёт. Займись наконец чем-нибудь. Что тебя по-настоящему развеселит. Вдохнёт в тебя жизнь.

– Что там с сатанистами?

– Не увиливай.

Лета щёлкнула Сна по носу. Зло клацнула зубами.

– Укушу! – пригрозила.

Вздохнув, Сон пересказал ей события минувшего вечера.

Лета ничего не ответила. Просто крепче обняла брата, поцеловала его лоб.

По-сестрински тепло.

– Ты действительно решил исчезнуть?

Сон кивнул.

– И это не может подождать?

– Сама понимаешь: подождёт до завтра. До послезавтра. До после-после завтра. А там и вовсе забудется. Верно ведь говорят: всё, что не сделано сразу, не сделано никогда. Что там с твоим сатанистом?

Лета потупила взгляд.

– Сама разберусь. Я всё понимаю, братец. Лишь бы тебе было весело. Ты хотя бы знаешь, куда идти?

– Да. Я изучал карты этого маршрута. Примерно знаю, как туда добираться.

Лета одарила его нежной улыбкой и ласковым, тёплым взглядом. Поглаживала его голову, будто опекая его. Защищая.

– Это будет нелёгкий путь, братец.

– Знаю, сестра. Знаю.

Сказав это, он прижался к ней. А она – к нему. И так они лежали. Под монотонное жужжание кулера, что охлаждал ноутбук. Под шум тишины. Лежали в обнимку. Даря друг другу своё тепло. Согревая друг друга. В тишине и покое. Давно забытые, презираемые миром отношения. Детская, ни к чему не ведущая игра. Люди должны трахаться, чтоб продолжать свой род. И продолжать свой род, чтобы трахаться. И они понимали это – но, тем не менее, им это было не нужно. Не здесь. Не сейчас. Любовь брата и сестры – она иная. Она священна. Непорочна. И нечего его осквернять чьими-то больными фантазиями. Если кому не понять – пускай пройдёт мимо и не зевает. Сочувствующий поймёт. Шут посмеётся.

Им было всё равно.

А потом Лета ушла, так и не выпив чай.

– Позвони мне на домашний, как домой доберёшься.

– Обязательно. Люблю тебя.

– Люблю тебя.

Она спорхнула на лестничную клетку и скоро скрылась из виду.

В квартире всё ещё пахло её пьянящим ароматом. Приятный запах тепла и заботы.

Туда, куда направляется Сон, этого всего не будет.

Он стоял, прислонившись к дверному косяку, и думал. Обо всём и ни о чём. Просто отдался потоку сознания. Он любил так делать, когда не знал, что предпринять. Рой мыслей бился вихрем в его черепной коробке и, подобно игровым костям, сам выкидывал необходимые ему в данный момент осколки сознания. С которыми и работали.

Так. Первым делом отписаться на телефон. И сестре в Сети. Спасибо ей огромное.

Снова вернулись в гостиную. Налили себе чаю.

Так, ищем где бы отправить чёртову смску. «Гугл», как говорится, в помощь.

Вообще, если так подумать, что бы мы делали без этого обилия информации? Вот так легко связаться с человеком на другой стороне земшара. Просто кликом мыши и сочетанием кнопок на клавиатуре. То ли дело в девятнадцатом – и ранее – веке. Тогда в этом плане жизнь была значительно труднее. Но и интереснее. Сон любил девятнадцатый век, хотя и не знал о нём ни шиша. И при этом считал, что сам он родом из тех времен. И поступал, как ему казалось, соответственно: предавался декадансу, размышлял о бренности бытия. Воспевал саморазрушение и искал всё больше поводов разочароваться в мире. И, несмотря на всё это, он был способен творить. И очень любил говорить о своём творчестве. Но лучше, всё же, о нем умолчать.

Сайт вроде нашли. Так… Где тут… Вот. «Отправить на Киевстар». Так. «Номер абонента»…

Свой номер он помнил, и это хорошо. Полезно.

Так… Само сообщение.

«Увидимся в Новом Мире. Я приду. Жди. Если есть желание – выходи на связь…»

Как бы подписаться, чтоб она наверняка поняла? Узнала.

Так. Давай думать.

Сон снова прокрутил события прошедшего вечера. Он был в жёлтом плаще. Он – декадент. Если она читала его заметки, она должна была понять это. Как бы так назваться… О, точно!

«Увидимся в Новом Мире. Я приду. Жди. Если есть желание – выходи на связь.

Король в Жёлтом».

«Отправить»…

Всё. Сообщение послано. И пути назад не будет.

Всё это Сон выполнил на одном дыхании, даже не задумываясь над своими действиями. Как в полудрёме, не контролируя себя. Как будто кто-то руководил его телом, а он – сидел рядом и наблюдал.

Он включил музыку погромче. Уже шёл двенадцатый час ночи, и на фортепиано не поиграешь – соседи просили не насиловать их уши после одиннадцати. Однако против музыки ничего не имели.

Его настроение было лирическим. Хотел послушать что-то соответствующее. Например – «Гражданскую оборону». Тексты этих ребят – это нечто запредельное. Тяжёлое, давящее. Грязное, отталкивающее – но этим и манящее. Шизофазия хлещет через край, строй неровен, сбивчивый. Пугающий, вгоняющий в дичайшую депрессию. И именно этим наиболее жизнеутверждающий. Прекрасная, чёрная красота. Мало кто сейчас сможет так сыграть, как то делали они. И их незабвенный лидер Егор Летов. Сон очень любил их тексты. А в народе об этой группе ходила шутка: «Вам скучно и одиноко? Жизнь потеряла смысл? Послушайте „Гражданскую Оборону“ – и вам станет ещё хуже!».

Он валялся на диване и наслаждался сочащейся через край депрессией.

…«Прыг – секунда!

Скок – столетие!»…

…«Словно иней сердобольный смех

Снова валится на… На… На…

Русское поле экспериментов!»…

…«А я ищу таких, как я:

Сумасшедших и смешных,

Сумасшедших и больных»…

…«Пластмассовый мир победил»…

…«Ходит дурачок по лесу»…

Сон проваливался в дремоту под бессвязную какофонию тяжёлой массы сплетений слов и звуков. Ему хотелось спать. Ведь помимо вечера был еще и день. А до дня – утро. А до утра – бессонная ночь. Ещё одна бессонная ночь, влекущая за собой недосып. А перед ней – ещё один скучный, подобный один на другие день. Ему надоело скучать. Ему надоело прозябать жизнь бесцельно, предаваясь упадку, гния в собственном соку. Тешась своим бессилием что-либо менять. А ведь Лета в него верила. А кроме Леты было ещё много людей, которым он нужен. Которых он не имел права подвести. Которые смотрели на него – и видели святого отца, что исповедует их, выслушает грехи, наставит на путь истинный, поможет. Все от него чего-то хотят. Видят в нём силы. Видят в нем Личность.

А он валялся на диване и предавался гниению внутри себя. Разве так должны жить настоящие личности? Нет!

– К чёрту всё, – шептал он. – К чёрту всё. Завтра отправляюсь в путь. Искать свой Потерянный рай. Свой Новый Мир. Свою Полину.

Сон закрыл глаза – и провалился в бездну. В такую приятную. Тёплую в своём холоде. Где ему было хорошо.

Люди любят говорить о страданиях, когда самим страдать не от чего. Ищут себе приключений на пятую точку, чтобы развеять напускную скуку. Любят говорить о своём одиночестве, отчётливо понимая, что на самом деле не одиноки. Просто в такие моменты им кажется, что они особенные. Чего-то стоят. Что они нужны. И чтобы лишний раз утвердиться в том, твердят об обратном.

Странные создания – люди. Холодные, как далекие звёзды. И такие же горячие.

Главное – не дать звезде остыть. Она может взорваться, и тогда её не станет. А если звезда умрёт, тогда умрёт и ось планет вокруг неё. Ведь каждая звезда – это по-своему уникальное солнце. Которое греет свой маленький мир. Этот мир – он напрямую зависит от своего солнца. А солнце может и без него. Только вот если у солнца исчезнет его мир, тогда и само оно потухнет. Станет бесполезным камнем. Потерянной душой на просторах бескрайней холодной вселенной. Солнце должно помнить о своём мире, ибо нужно оно лишь ему.