Читать книгу Цунами. Дневник сиамского двойника - Глеб Шульпяков - Страница 4

Вылетали в ночь. «Москва – Бангкок», десять часов с пересадкой в Ашхабаде, других билетов на эти дни просто не было. Накануне долго препирались, как укладывать вещи – я настаивал на рюкзаках, она предлагала курортный чемодан. За пару дней до вылета еще и простыла, чихала.

– Как не стыдно спорить с больным человеком!

Остановились на чемодане.

Несмотря на позднее время, аэропорт бурлил. Нарочито громко переговаривались взрослые; сидя на вещах, хныкали сонные дети. Какой-то мужик в очереди разглядывал жену, и я привычно загородил ее.

На ленте наш чемодан стал похож на жука. Глядя, как беспомощно торчат его лапки-колеса, я почему-то подумал, что больше никогда его не увижу.

В самолете висели портреты Туркмен-баши, отец народа был одет в голубой костюм и носил розовый галстук, его черные брови были густо отретушированы, а на щеках рдел нежный румянец. Но самого лица как будто не существовало.

Когда табло погасло, стюардесса принялась разносить напитки. Это был туркменский портвейн, под который прошла моя юность.

– Не спасет, – она вяло отказалась.

С тех пор как в детстве она сломала молнию и два часа просидела с подолом на голове, считалось, что у нее боязнь замкнутого пространства.

– Смотри! – перед посадкой она разбудила меня.

Сквозь отражение моего лица в иллюминаторе проступили огни города, лежавшего внизу, как блюдо с финиками. Золотые жилы проспектов, паутина улиц. Минареты, похожие на осветительные штанги. Залитые светом безлюдные площади.

– Ночь. – Она откинулась в кресле. – Зачем иллюминация?

Я пожал плечами:

– Ублажают взор Всевышнего.

Несколько звезд слабо моргали над горизонтом.