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Heimat ist kein begrenztes Land.

Auch wo man Muttersprache spricht,

Ist Heimat nicht.

Mich deucht, es will auch nichts besagen,

Ob einer seine Heimat kennt.

Denn Lüge ist, was auf Befragen

Das Heimweh uns als Heimat nennt.

Ein schmutzig Loch kann rührend sich verkneifen,

Und höchste Würde kann zur Blase reifen.

Stich fest in das Humorische!

Heimat? Wir alle finden keine,

Oder – und allerhöchstens – eine

Improvisatorische.

Es kommt auch gar nicht darauf an.

Joachim Ringelnatz

Antwort auf einen Brief des Malers Oskar Coester