Читать книгу Авторский стиль - Группа авторов - Страница 4

Поэзия есть зеркало души,

Отдушина для юности кадета.

Поэт слагает о любви сонеты,

Он музе посвящает все вирши́.

Поэзия гармонию несёт.

И мрачных снов отнюдь не избегает,

Эзопа словом путь мой изгибает,

Из недр кибитку вольную везёт.

Ведь надо колее моей здесь быть.

Быть может, подковать коню копыта,

Подкованный Пегас бы так отбито

Чечёткой гарцевал бы во всю прыть.

Ещё картавят звуки частоту.

Сто тысяч герц несётся между строчек,

Чеканить буду авторский свой почерк.

Зеркально, от души, начистоту…

Ковёр стамбульского двора

Свисал кистями по стене знакомо,

Чуть-чуть левее, и я дома,

Так близко от отеля до дворца.

А улочки кривые здесь текут…

Сквозь рынок специй, вдоль платанов,

И вьётся аромат каштанов

Призывным шлейфом там и тут.

Галатский двухэтажный мост,

Два берега собою он латает,

В ведре у рыбака сегодня тает

Салака, охлаждая в Роге хвост.

Босфору подражая, «Я и ты»

Мелодия звучит и льётся,

Европа Азией навыворот зовётся,

В притворе временном у Айя-Софии.

Хозяйка мест уж точно здесь она,

Где с крыш мечети, минаретов

Парят в потоке стайкой силуэты,

Минувших дней гарема султанат…

Шагами вымерив, как чётками Босфор,

Белёсый дервиш на одной ноге по кругу,

Оставив танца флёр луне-подруге,

Присел по-птичьи у окна, в дневной дозор.

Мы оба с ним смотрели на ковёр,

У каждого из нас на то были причины.

Я качеством прониклась той овчины,

А он обдумывал наверняка

С визирем разговор…

Смотрю в окно… Заснеженный январь

Из прошлого ко мне протягивает ветку

Узором на стекле. Оставил иней метку,

Теперь за веткой вижу сам Алтарь.

Мои истоки… Город Светлогорск.

Открылась дверь, на станции схожу – и в Детство.

Осталась память о родителях в наследство.

Рождественской свечи закапал воск.

Я окунаюсь в зимнюю купель.

– Дай, Господи! Сказать… и не солгать ни слова.

Крещенский Свет, Таинственный, очисти снова!

В свидетели я приглашу метель.

Смотрю в окно сквозь время талых вод.

Вот ёлка в центре, на катке. Лечу по кругу,

С подружкой кружимся, и рады мы друг другу,

Пусть будет светлым старый… Новый год!

Рука моя болит который день.

Терплю… не замечаю хворь, борюсь с причиной.

В лесу, на ветке, сохнет её тень.

Добыча привлекла там зверя в шкуре львиной.

Так мир прогресса в лес пришёл зимой,

В январской оттепели сбросив все личины,

Вновь кости, сокрушённые не мной,

О жизни вечной предвещают и кончине.

И где-то в глубине сокрыт мой гнев,

Среди изрубленных лесов для новых пашен.

Растёт курорт, но дорожает хлеб.

Эксплуататор пилит сук природы нашей.