Читать книгу Белый город, 2020 - Игорь Бондаренко - Страница 25

Каждый ищет свою Мечту.

Единственную. Непохожую

На миллионы других. Ту черту,

До которой вся жизнь – подножие.

Поиск на ощупь приводит в раж,

Когда кажется, что в руках она.

Но это не Мечта, а мираж,

Колодец, в котором нет дна.

День, как вода сквозь песок,

Уходит. А ночь холодная

Падает звёздами. И в висок

Стучится Мечта безродная.

Озябла, тянется за теплом,

Золотом плавится до рассвета.

А утром ты видишь ржавый лом.

А где же Мечта? Нет ответа.

И снова Солнце нового дня

Высвечивает тень Мечты.

И снова веришь. И снова зря.

Разве этого хотел ты?

Разве это твоя Мечта?

Единственная. Непохожая

На миллионы других? Та черта,

Без которой вся жизнь – подножие?

04.07.2018