Читать книгу Белый город, 2020 - Игорь Бондаренко - Страница 34

«…память воскрешает всё, кроме запахов.

Но зато ничто так полно не воскрешает

прошлого, как запах, когда-то связанный с ним.»

Владимир Набоков, «Машенька»

Память – души отдушина,

Подушка моей души,

Маслом лаванды надушенная,

Запахом южной глуши.

Степью пахнуло, сушью,

Детской досадой обидной,

Пыльной тропою пастушьей,

Ниточкой гор, чуть видной.

Память висит на верёвочке

Ключами, чтоб не терялись.

В детстве и машам, и вовочкам

Ключи так на шею вязались.

Случалось, двойной узелочек

Развяжется. И нет ключа.

И стресс, как школьный звоночек.

Нет, кресло зубного врача!

И это не игры в песочек,

Тихой волной размываемый -

Крымского мира кусочек

Уходит, едва различаемый.

Я помню тот запах ушедшего

И игры, давно минувшие.

Но всё же, прошу вас, нашедшего:

Верните ключи ускользнувшие.

14.03.2019