Читать книгу Белый город, 2020 - Игорь Бондаренко - Страница 33

Всё так быстро… Какие-то ели

Вдоль черты, убегающей в поле.

Обостриться ещё не успели

Ранних сумерек приступы боли.

Притупляется боль дорогой,

Отступает под стук чуть слышный;

Я оставил её за порогом

Того места, где я уже лишний.

В подстаканнике чай остывающий.

Проводник обещал, что разбудит.

Две минуты стоит прибывающий,

Если график нормальный будет.

Дескать, дело всё в расписании.

Да, случаются сбои в движении.

Что-то буркнул ещё о Писании

И душе, не подверженной тлению.

То ли пьян мужик, то ли обколот?

На билеты мои – ноль внимания.

Нет, не то, чтобы стар – не молод.

И не чувствуется в нём старания.

Ладно, бог с ним! Начальству виднее.

И на кой мне всё, собственно, сдалось?

Утро вечера всяк мудренее -

Мне на сон три часа осталось.

................

Открываю глаза: горит свечка.

Я поспать бы ещё не против,

Но в купе моём тихой овечкой -

Визави мой вчерашний – напротив.

Вроде зрячий, а смотрит незримо.

И как будто не тот, а двойник.

Вопреки всяким сбоям, помимо

Я доехал, в дороге хранимый.

Ну, спасибо тебе, проводник.

Мы в расчёте. Билеты погашены -

Слышу в спину. Схожу на перрон.

Оборачиваюсь ошарашенно:

А на поезде, свежеокрашенном,

Надпись старою краской: «Харон»…

14.02.2019