Читать книгу Fein gesponnen ist die Lüge - Schweden-Krimi - Ingrid Kampås - Страница 9

Sie.

So nenne ich sie, die auf der anderen, wirklichen Seite. Diejenigen, die dazugehören.

Sie könnten sich niemals vorstellen, dass ich, ausgerechnet ich, diese Zeilen schreibe.

Ich bin eine Doppelnatur, in vieler Hinsicht, das habe ich immer gewusst. Niemand sonst weiß es. Sie sehen mich nicht, haben mich nie gesehen. In der oberflächlichen und klischeehaften Welt, in der wir leben, sehen sie meine Hülle. Die Form der Nase, die Farbe des Haars, die Kleider, die ich trage. Meine Körpersprache und die Worte, die ich benutze. Worte. Was ist das? Etwas, das wir verwenden, um uns dahinter zu verbergen.

Sie würden niemals glauben, dass ich solche Bücher lesen kann, wie ich sie lese, oder dass ich poetische Worte gebrauchen kann. So können Worte sein, poetisch. Oder hässlich, gemein, böse, schlimm. Aber auch schön. Einmal gab es etwas Schönes ...

Nur dieses Blatt mit den Worten, die ich schreibe, die schwarzen Gemeine und Versalien, die ich darauf forme, wissen, wer ich bin. Im Innersten, tief drinnen.

Sie. Sie glauben, jemanden zu sehen, der so funktioniert, wie sie es für richtig halten. Sie nehmen mir meinen aufgesetzten Stil ab, meine betrügerischen Worte und meine verstellte Lebensart. Was sie für echt halten, von dem weiß ich, dass es falsch ist.

Er verdiente es zu sterben.