Читать книгу DJATLOV PASS - Die Rückkehr zum Berg des Todes - J.H. Moncrieff - Страница 7

Nat sehnte jene Zeiten herbei, in denen Trolle groteske Kreaturen waren, die in Norwegen unter Brücken hausten. Leider lauerten Trolle heutzutage im Posteingang und man wurde sie nicht los, bis sie gelangweilt waren und weiterzogen. Hätte sie diesen Bestimmten zu den Fjorden schicken können, hätte sie nicht eine Sekunde gezögert.

»Schon wider ‘ne Morddrohung?«

»Häh?« Nat konnte sich lange genug vom Bildschirm wegreißen, um Andrew grinsen zu sehen.

»Ich arbeite schon lange genug mit dir zusammen, um dieses Seufzen zu kennen. Was war es diesmal? Morddrohung? Sexuelle Belästigung? Gutes, altmodisches Stalking?«

»Weder noch. Gutes, altmodisches Ködern.«

Als Moderatorin von Nat’s Mysteriöse Welt, dem beliebtesten Podcast der USA, der sich dem Übernatürlichen und ungeklärten Rätseln widmete, war Nat es gewohnt, von Spinnern kontaktiert zu werden. Aber dieser Kerl war anders. Er hatte ihr während der letzten drei Wochen ständig geschrieben, der Ton seiner E-Mails war geradezu provokant. Das Schlimmste war jedoch, dass er sie da traf, wo es wehtat. Sie sollte seine neuste Nachricht ungelesen löschen und ihn blocken, bevor er eine weitere Minute ihrer wertvollen Zeit stahl, aber er war wie ein Autounfall, von dem man nicht wegsehen konnte.

Dieser Troll war nicht wie die anderen. Dieser Kerl kannte sich aus.

»Cliff schon wieder?«

»Ja«, gab sie zu und machte sich für den Vortrag bereit. Ein inzwischen vertrautes Ritual.

»Ich versteh’ einfach nicht, warum du den nicht längst geblockt hast. Warum verschwendest du Zeit für dieses Arschloch?«

»Stimmt, du hast ja recht.« Nat fuhr mit den Fingern durch ihre platinblonde Kurzhaarfrisur und zog daran. Sie konnte ihre schlechte Laune jedenfalls nicht an Andrew auslassen, der nicht nur ihr Produzent war, sondern auch so etwas wie einem Freund am nächsten kam. »Ich glaube, ich wollte ihm einfach nicht die Genugtuung geben. Ich bin sicher, das ist genau, was er will, der Beweis, dass er mir zu schaffen macht.«

»Aber er macht dir doch zu schaffen. So zu tun, als wär’s nicht so, kostet dich mehr, als klein beizugeben. Wenn er erstmal geblockt ist, ist es vorbei. Und mit der Zeit vergisst du, je von ihm gehört zu haben.«

Wenn es doch nur so einfach wäre. »Dann macht er doch nur ‘nen neuen Account auf.«

»Das machen diese Typen nie. Das weißt du. Die haben ihren Spaß und wenn’s vorbei ist, ziehen sie weiter und ärgern jemand anderes.«

»Aber meinst du nicht, dass er nicht ganz Unrecht hat?« Nat beobachtete Andrews Gesicht, da sie glaubte, erkennen zu können, wenn er sie anlog. Auch wenn ihr Produzent erst neulich seinen dreißigsten Geburtstag gefeiert hatte, konnte er noch als Teenager durchgehen und hatte glücklicherweise auch die Energie eines solchen.

»Nein«, sagte er und seine flaschengrünen Augen hielten ihrem Blick stand, ohne nachzugeben. »Finde ich gar nicht. Ich glaube, der redet nur Scheiße, und die Tatsache, dass dir dieser Arsch an die Nieren geht, kotzt mich an.«

»Danke.« Um ihn gnädig zu stimmen, löschte sie die E-Mail, aber es machte keinen Unterschied. Cliffs Worte würden ihr bestimmt ein bis drei Stunden durch den Kopf gehen und sie quälen. »Aber vielleicht hat er recht. Vielleicht ist die Show nur noch Gerede. Es ist schon eine ganze Weile her, seit ich irgendwas Nennenswertes unternommen habe.«

»Und was hat er vollbracht, außer zu wichsen und sich hinter seinem Computer zu verstecken? Der lebt wahrscheinlich bei seiner Mutter im Keller, frisst Flips und trinkt Cola.«

Der Hauch eines Lächelns huschte über ihre Lippen. Genauso hatte sie sich Cliff bereits vorgestellt. Aber Flips hin oder her, das hieß nicht, dass der Kerl Unrecht hatte. In vergangenen Jahren war kein Abenteuer zu gefährlich oder schwierig gewesen. Sie hatte Poveglia überstanden, auch bekannt als die spukigste Insel der Welt. Sie hatte eine Nacht im Winchester House verbracht, hatte das Innere der Queen Mary nur mit einer Taschenlampe erkundet und sich im Hoia-Baciu in Rumänien die Seele aus dem Leib gekotzt.

In letzter Zeit war sie jedoch etwas träge geworden. Sicherlich machte sie die ein oder andere Geistertour oder ging in Nationalparks auf die Jagd nach Bigfoot, aber schon viel zu lange hatte sie nichts mehr auch nur annähernd Riskantes unternommen. Troll oder nicht, Cliff hatte recht. Sie schwang nur große Reden, ohne Taten folgen zu lassen. Sie hatte ihre Glaubwürdigkeit verloren, genau die Sache, die ihren Podcast überhaupt so beliebt gemacht hatte.

»Hör mal, er ist ein Freak. Er ist besessen. Lass es einfach ruhen. Du hast nicht die Zeit, dich um die Cliffs dieser Welt und ihre schrägen Ansichten zu sorgen.«

Das stimmte, die Zeit hatte sie nicht. Trotzdem …

»Aber es wäre ‘ne ziemliche Herausforderung, oder nicht? Die Story hat mich nie wirklich in Ruhe gelassen. Hast du gewusst, dass es schon fast sechzig Jahre her ist, und wir wissen immer noch nicht, was wirklich passiert ist?«

Andrew verdrehte die Augen. »Und das werden wir auch nie erfahren. Es ist sinnlos, Nat. Und nicht zu vergessen, Selbstmord.«

Das ging ihr sofort gegen den Strich, wie er zweifellos erwartet hatte. Auf seine eigene Weise war Andrew auch recht geschickt darin, sie aufzuziehen. »Du darfst nicht vergessen, ich bin Kanadierin. Kein Weichei wie du.«

»Ja ja, erspare mir die Geschichten von deiner Kindheit im Iglu, mit dem Hundeschlitten zur Schule und so weiter. Du bist in Vancouver aufgewachsen, nicht gerade vergleichbar mit russischen Bergen.«

»In Vancouver bin ich aufs College gegangen, nicht aufgewachsen, woran man wieder mal sehen kann, dass du keine Ahnung hast. Wir hatten vielleicht keine Iglus in meiner Heimatstadt, aber der Iditarod-Champion lebte gleich um die Ecke.«

»Von mir aus. Nat, willst du so wirklich deinen Urlaub verbringen? Dir auf einem gottverlassenen russischen Berg den Arsch abfrieren, bei dem Versuch, ein fast sechzig Jahre altes Rätsel aufzuklären?«

»Du musst zugeben, das klingt nach ‘ner Menge Spaß, oder nicht?« Cliffs letzte Stichelei war vergessen, als sie im Geiste bereits die Packliste durchging. »Das weckt die Lebensgeister.«

»Sich auf einem Himmelfahrtskommando abzuquälen, ist das Gegenteil von Spaß. Ganz abgesehen davon, dass es nicht gerade neu ist, sozusagen – und du wirst mir den Ausdruck verzeihen – todlangweilig.«

Nat als wenig originell zu bezeichnen, war fast genauso schlimm wie sie einen Feigling zu nennen. »Wieso das? Wer und wann?«

»Komm schon, Nat. Jeder Dahergelaufene mit ‘nem Blog und ‘nem Tippfinger hat schon über das Unglück am Djatlov-Pass geschrieben. Es ist nicht gerade bahnbrechend. Wenn du schon dein Leben riskieren willst, dann such‘ was nettes Unerklärliches, das noch keiner entdeckt hat.«

Sie schnaubte und hoffte damit die entsprechende Menge Abscheu herüberzubringen. »Wie diese Listicles? Die werden den Vorfällen nicht mal annähernd gerecht, total lächerlich und amateurhaft. Das ist doch nichts weiter als der immer gleiche Wikipedia-Artikel mit ‘nem neuen Aufhänger. Wenn ich das Thema schon aufgreife, dann mache ich es richtig. Ich stelle ein Team zusammen und stelle eigene Ermittlungen an, was da draußen wirklich passiert ist. Wer weiß, vielleicht finde ich sogar ein paar Antworten. Oder wenigstens eine interessante Theorie.«

»Wow, das war noch nie da. Und ganz bestimmt hat noch niemand einen Film darüber gemacht.«

»Das war reine Fiktion, Andrew. Ich bin kein milchbärtiger Filmstudent mit Anflügen von Größenwahn.«

»Nein, du bist eine erfahrene Journalistin. Und deswegen schockt es mich so, dass du das ernsthaft in Erwägung ziehst. Wie kommst du darauf, dass die russische Regierung da mitspielt? Glaub’ mir, es ist Zeitverschwendung. Du lässt dich von diesem Kerl in ein frühes Grab locken.«

»Wo ist dein Sinn für das Rätselhafte? Macht es dich kein bisschen neugierig?« Je mehr er dagegen argumentierte, desto mehr wuchs ihre Begeisterung. Alle ihre besten Ideen fingen damit an, dass jemand sie für verrückt erklärte. Okay, auf einer verlassenen, von Beulenpest heimgesuchten Insel herumzuspringen, war nicht gerade der vernünftigste aller Einfälle gewesen, die sie je gehabt hatte, aber die Zuhörer liebten solches Zeug. Ihre Quoten waren in die Höhe geschossen und die Sponsoren hatten nicht lange auf sich warten lassen. »Lass es mich so formulieren – würde eine dicke Gehaltserhöhung dich neugierig machen?«

Andrews Mundwinkel zuckten. Nur für eine Sekunde, aber es war genug. »Na gut«, sagte er. »Ich rufe nachher bei der russischen Botschaft an.«

»Du bist großartig.«

»Und du bist bekloppt.«

»Danke.« Mit den Kopfhörern auf den Ohren lauschte sie ihrer Musik.

Es war schon zu lange her, dass jemand sie so genannt hatte. Und es fühlte sich verdammt gut an.