Читать книгу Gemeinsame Sprache - Jürg Halter - Страница 13

Magische Heimat

Die Touristengruppe, von der ich mich entferne, gleitet

wie ein Riesenmanta über den verregneten Platz.

»Komm nach Hause, weiß nicht, wer du bist«,

hör ich mich beinahe stimmlos sagen.

Hinter dem Kirchturm taucht ein roter Ballon auf,

möge er mich aus der Traurigkeit lotsen.

Glocken sind zu vernehmen, tiefer als das Meer,

Mantas umkreisen mich – in mir fliegend.

»Ich bin die Droge, die dich dirigiert«,

orakelt es da fern in mir.