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Defektes Leben

Wir sind krank nach uns selbst,

an den schönsten Orten der Welt,

lassen uns sagen, wo diese liegen,

sehnen in die Weite, sehnen uns matt.

Wir sparen uns für eine Zukunft auf,

um die wir uns selbst betrügen.

Wir treten besonnen ans Feuer,

niemals wollen wir brennen.

Wir verschwenden uns wohltemperiert,

betäubt von der Hitze, die uns fehlt,

warten wir – dass das wahre Leben beginne

(etwa nach der nächsten Eiszeit).

Solange wir unseren Tod verdrängen,

kommen wir nicht lebendig zur Wahrheit,

danach zu leben heißt zweifelsohne nicht

täglich vor Todesangst zu sterben.