Читать книгу Awakers. Пробудители. Том 2 - Катерина Томина - Страница 2

Такая рыжая, что глаза слепит. Рыжая и солнечная. Кожа будто светится, а на ладонях мозоли.

– Тати, – представляется она, протягивая руку.

– Давно на барабанах играешь? – деловито спрашивает Ральф Доэрти, басист и основатель группы. Он хоть и главный, и старший из ребят, они всё равно зовут его Дороти.

Ральф не понимает, что «давно» – не главное; главное, что много.

– Мне тоже нравится, когда девчонки на ударных, у них там всё это… ходуном ходит, – шепчет маленький лохматый Майк Эллиот, усердно сжимая гитару, и полагает, что он достаточно невидимый, чтобы быть неслышимым. Краснеет от собственных слов, а солист пихает его плечо и торжественно объявляет хорошо поставленным голосом:

– Принята!

Такой чистенький, будто с плаката слез. Бьёт кулаком в грудь, называя своё имя:

– Трой Гордон!

Напыщенный до смешного. Смазливый. Пьёт шампанское из одноразового фужера, оттопырив мизинец. Осколки второй бутылки валяются на полу в липкой лужице. Традиция такая: бить бутылки в честь больших событий.

– Вытирать кто будет? – возмущается Майк, прихлёбывая пиво из банки.

– Пф-ф! – Трой топчется на месте, стекляшки хрустят под подошвами безупречно начищенных ботинок. – Мы же рокеры, бунтари! Наше дело – наводить беспорядки, а не устранять!

Дымок приторным облачком тянется к потолку, он стряхивает пепел на пол, подмигивает в её сторону:

– Точняк, Солнышко?

На учёбу – строгая форма, а на репетиции – сердитая футболка и кепка, как у Гавроша.

– Тебе не идёт петь «Нирвану», – заявляет она. – Это ничего, мало у кого получается.

– Потому что мне не нравится, – огрызается Трой.

Зато нравится, как она носит майку с Кобэйном, непринуждённо, без фанатизма. А Трой не упускает случая:

– Опять у тебя этот пижон на груди, – тычет пальцем до тех пор, пока не получит по руке.

– Где твои манеры? – ворчит она. – Ты же лицо группы.

– Я не лицо, я – голос, – не соглашается вокалист, а Майк быстро разрешает спор:

– Да жопа он!

Они все употребляют бранные слова, а подзатыльники почему-то достаются только Трою.

– На Майка рука не поднимается, – сокрушается она. – Он такой маленький.

«Маленький Майк» хоть и в самом деле ростом не вышел, но всё равно выше неё и троих перепьёт. Ральф ладно, он у них джентльмен, у него даже ругань звучит так, будто он изъясняется в любви на диковинном языке. А ей будто удовольствие доставляет вставать на цыпочки, тянуться до его многострадального затылка. Ещё и угрожает:

– Трой, а Трой! Когда-нибудь тебе рот с мылом вымою.

– У нас будет запретная любовь, – разглагольствует Трой.

– С какой стати?

– Что! Твои родители с ума сойдут от ужаса!

Любовь. Такими громкими словами разбрасываются, когда они ничего не значат.

– С чего ты взял, что мои родители против? – поддразнивает Тати.

– Ну мы же рокеры. Бунтари! Жуть!

А мама умилённо складывает ручки после выступления:

– Какие у вас славные песенки. И мальчик такой миленький поёт.

Папа тоже добавляет крупицу своего веского мнения:

– У тебя сейчас возраст такой, самое время влюбляться.

– Ни в кого я не влюбляюсь, – категорично заявляет она. – И вообще, возраст – это временно.

У «миленького мальчика» целый мини-бар в багажнике новомодного авто.

– Да не пойду я с вами никуда, – отнекивается она. – Напьётесь и будете ко мне приставать.

– Ну… – повторяется Трой. – Мы же рокеры, бунтари! Мы обязаны вести себя непристойно!

Тати не любит пьяных, от одного запаха воротит. И не любит, когда мальчишки лезут.

– Я что, я ни-ни! – божится Трой. – Могу пройти ровно.

Четвёртый шаг заканчивается смачным падением прямо у её ног. Галантный весь такой: она тянет руку, чтобы помочь ему встать, а он целует её пальцы.

– Мадемуазель, прошу на танец, – вся шея в конфетти, подтяжки спадают с плеч, а майка пропахла шампанским. – Хочешь, я брошу?

– Что?

– Да что угодно! Всё на свете брошу, хочешь?

– Давай. Бросай давать обещания, которые не можешь выполнить, – парирует она. Серьёзная вся такая. И рыжая. Чёрт бы её побрал.

Вечно сидит со своими книжками; одна обложка сменяет другую, как костюмы на параде. Он не успевает запоминать названия.

Хочется взять её за ладони и сдуть эти мозоли, как пушинки с одуванчика.

– Что ты там читаешь? – не из вежливости и не для того, чтобы отвлечь её. Правда интересно, что там в этих пёстрых обложках может так долго держать её внимание. Это же просто буквы.

– Ну расскажи, про что там книжка, – повторяет он.

Она долго говорит, он долго смотрит на неё. Жмурится, а перед глазами – золотой песок.

– Ты на чём сидишь, милый друг? – допрашивает Сэнди. Майк вечно бурчит, что Трой дружит с Сэнди исключительно потому, что иметь друга-гея нынче модно. А Трою нравится с ним говорить; рассказывать то, что с мальчишками обсуждать стыдно, а девчонке не доверишь. Сэнди лишнего не болтает, только вопросительно выгибает бровь.

– На жопе я сижу, что! – Трой разводит руками, вдыхая прибрежный солёный воздух.

– Да нет, дурень! Колись, ты на что подсел? Тебе будто запасную батарейку вставили.

– Ни на что я не подсел.

Но батарейка – хорошее сравнение, потому что у него будто электрический разряд на языке скопился, и, если от него не избавиться, голова взорвётся от напряжения.

– Ну правда, – не унимается Сэнди. – Я никому не скажу.

– Достал! Хочешь, чтобы я заткнул тебе рот поцелуем?

– Не льсти себе, ты не в моём вкусе, – отмахивается он, а сам застыл в ожидании великого признания. – Так что?

Трой театрально покусывает губу.

– Я тут подумал… Мне нравится песок.

– Песок?

– Когда зачерпываешь его, а потом сдуваешь с ладони, и песчинки летят…

– Куда летят?

– Не знаю… ну просто летят. Красивые.

– И что в этом такого?

– Тебе не понять, песок – это очень глубоко.

Сэнди щурится поверх тёмных очков.

– Ты опять издеваешься над моим именем, да?

Трой отворачивается, медленно покачивая головой:

– Не знаю, Сэнди, я очень загадочный.

– Я не хочу жить между строк, заключённый в плену метафор… и прочая хренота. То есть на кой чёрт всё усложнять, когда можно сказать как есть?

– Потому что это поэзия, – вполсилы объясняет Тати.

– Что поэзия? У Шекспира тоже поэзия… ну как в том сонете, про бабу, у которой глаза на звёзды не похожи.

– Он не об этом.

Трой складывает губы трубочкой, колупая корешок её книжки. Кажется, никто уже не читает бумажные книжки, кроме неё. Никто не читает бумажные книжки, как она: страницы аппетитно шуршат под деликатными пальцами, каждый пассаж ложится новой маской на фарфоровое личико.

– Всё равно. Если бы все говорили всё как есть, было бы проще.

– Почему ты не можешь побыть хоть чуть-чуть серьёзным?

– Почему не могу? Я очень серьёзный! Там… коррупция! Инфляция! Депиляция!

– Привыкнешь потом, – заверяет Ральф, услужливо протягивая Тати бутылку колы. – Мы с Майком привыкли. От него много шума.

Точнее сказать, Трой – ходячая ярмарка. Того и гляди голуби из рукавов полетят, а из-под шляпы выскочит стая кроликов. Удивительно, что каждый его шаг не сопровождается взрывом хлопушек и брызгами шампанского. Такой шумный, что в ушах звенит.

– Ну, – подхватывает Майк, отколупывая зубами тёмно-серый лак с ногтей. – Хрен претенциозный.

Ральф, интеллигентный, вежливый Ральф кивает, делая пометки в электронном конспекте, – единственный в группе, кто разделяет её потребность в посещении лекций:

– Есть немного.

– Ага, – Майк щёлкает пальцами. – Шутки ещё дебильные. И вечно как заладит…

– «Мы же рокеры, бунтари!» – передразнивает Тати.

– «Это войдёт в историю», – весело поддакивает добрый Ральф.

– Хрен претенциозный, – снова бубнит Майк, чётко выговаривая слова, но взгляд его становится хмурым.

Они сидят на пляже вдвоём: Тати и Трой. Все привыкли к пляжам – никакой романтики. Подумаешь, море. Подумаешь, песок под ногами. Ральф и Майк так и не пришли; она уткнулась в книжку, а он демонстративно скучает, разбавляя досуг мыльными пузырями.

– Думаю, Микки наконец-то похитили пришельцы. По ошибке. Приняли за своего. Будем надеяться, что скоро вернут.

Он плюхается перед ней на колени, взбалтывает пузырёк.

– Хочешь, фокус покажу? – и, не дожидаясь ответа, хлебает мыльный раствор.

Она вскакивает как ужаленная, бьёт его по руке.

– Совсем спятил?!

А он хохочет так, что мыльная пена изо рта лезет; пытается выдуть кругленький пузырь, но тщетно.

– Почти получилось! – смеётся всё ещё, пытается увернуться от её подзатыльника. – Ай! Почему ты всё время меня бьёшь?

– Потому что ты дурак такой!

– Сама обещала мне рот с мылом вымыть!

– Отравишься.

– Ой да ладно, что со мной станет? Радугой буду блевать?

Оказывается, что совсем не радугой.

– Почему сразу не обратились? – спрашивает строгая тётя доктор, а он отвечает чистосердечно:

– Я думал, это бабочки в животе.

В конце концов, это попросту нечестно. Дело даже не в том, что рука у неё тяжелее, чем она думает, а у него в голове гудит от низкокалорийной диеты. И бабочки совсем ни при чём. Просто это нечестно – и всё тут.

– Вот можно подумать, что твой Кобэйн не бухал, не матюкался и вообще солнце у него из жопы светило!

Она качает головой, рассыпая локоны по плечам.

– Дурак, вот нашёл с кем сравнивать…

– А что? Твой же любимка!

– Так нельзя.

– Нельзя? Нельзя лечь и умереть, когда тебя любит столько народу!

– Ты ничего не знаешь…

– Ну если я лягу и умру, ты будешь любить меня больше, да?

Она хмурит брови, только и знает, что повторять:

– Иди ты… Дурак. Дурак вообще.

– У меня есть план, – доверяется она рассудительному Ральфу.

– Он тебе нравится?

– Конечно, это же мой план.

Ральф должен понимать. Они слишком похожи, чтобы он не понял.

– У меня тоже есть план, – делится он.

– Надёжный?

– Нет. В нём замешано слишком много людей.

Конечно, Ральф всё понимает. Он единственный, у кого она просит прощения.

В последний раз она видит Троя на подоконнике собственной комнаты, и это всё глупо и неловко, потому что он долго кидал камушки в её окно, а она делала вид, что спит, пока не услышала звук разбитого стекла. Теперь он сидит на подоконнике; растрёпанный, серьёзный, с букетом «чупа-чупсов».

– Ты пьяный или просто дурак? – Тати мечется в негодовании и поисках скотча.

– Я пришёл сказать, что ты обязана поехать с нами в тур.

Тур. Вот оно – яблоко раздора. Они уже имели этот разговор вчера. Трой сказал, что это их первый тур и он, разумеется, «войдёт в историю!»; она, разумеется, сказала, что не поедет, потому что не может бросить учёбу, а Трой ответил, что у них у всех учёба, но никого это не останавливает. Потом они ещё много чего друг другу сказали, довольно громко и не по делу, а теперь он сидит на её подоконнике с дурацкими конфетами на палочках и зачем-то запускает болезненный разговор по второму кругу.

– Я же сказала, – напоминает она. – Я не могу. Ты можешь.

– Да с чего все взяли, что я могу всё? Я что, грёбаный волшебник Оз?

– Страны Оз.

– Что?

– Волшебник страны Оз.

– Нет, – Трой хлопает ладонью по колену, вздыхает, почёсывает взлохмаченную макушку. – Дело в том, Солнышко… Дело в том, что, если ты не поедешь, мы возьмём другого барабанщика. Мы поедем в тур, мы прославимся, а тебя с нами не будет, понимаешь?

– Ну и ладно, всё равно я не собиралась прославиться, когда записывалась в группу. Я так… просто хотелось побарабанить.

– Ты не понимаешь…

– Я понимаю.

– Когда-нибудь, запомни, когда-нибудь я позвоню тебе перед нашим концертом где-нибудь в Лондоне, куда придут тысячи людей…

– Мне всё равно.

– … чтобы посмотреть на нашу группу.

– Мне всё равно.

Он шуршит фантиком принесённой в подарок конфеты. Змий-искуситель. Чёрт бы его побрал.

– Значит, ты собираешься всю жизнь быть просто фанаткой?

– Так вот как ты обо мне думаешь, – она пылает праведным гневом. – А ты знаешь что? Ты никогда не будешь настоящим рокером.

– Пф-ф! Ну, конечно, настоящий рокер – мёртвый рокер.

– Просто в тебе этого нет, Трой! – уже мало кого заботит, что родители спят за стенкой. – Ты хорошо поёшь, вот! Но в тебе нет этого и всё! А я не хочу ехать в тур с группой, которую я сама не стала бы слушать.

– А! А я-то думал, что дело в учёбе…

Трой замолкает. Задерживает дыхание, закусывает язык; ждёт, пока рассосётся яд и перестанет сводить челюсть.

– Я позвоню тебе, – обещает он в последний раз. – Позвоню, а ты будешь кусать локти.

Вечер растягивается до самого утра. Алкоголь не искрится весёлыми пузырьками, на вкус – та ещё дрянь; стопка увесистая, руки-ноги неподъёмные, тяжёлое всё – вплоть до воздуха.

– Это врут всё, что хорошим девочкам нравятся плохие мальчики, – бормочет Трой, пока маленький Майк отряхивает ему коленки. – Никто им не нужен: ни плохие мальчики, ни хорошие. Им нравятся дяденьки, которые висят с плакатов, мёртвые дяденьки с плакатов в особенности.

– Не знаю, – его спутник чуть менее пьяный и куда более стойкий.

– Не знаю… – повторяет Трой. – Чем я хуже?

– Не знаю, – маленький Майк сдавленно сопит, перекинув его руку себе через плечо. – Может, ты слишком живой.

Он почти ничего не помнит о той ночи, только голубые прожилки на запястье прочно впились в память. Потом там будет красоваться тату с надписью «jamais», а сейчас Майк в пёстрой майке с пайетками и красных штанах трясёт древним мобильником и богом клянётся, что ничто так хорошо не помогает справиться с затянувшимся похмельем, как «что-нибудь цитрусовое».

– Какое цитрусовое? Лайм с текилой?

– Ну, там всякое… Апельсин. Лимон. Грейпфрут. Что-нибудь ещё.

– Ладно, – соглашается Трой. – Я мигом сгоняю, найду апельсин-лимон-грейпфрут. Что-нибудь ещё.

Саймон его зовут. Такой худенький, что смотреть жалко. Высокий, широкоплечий вроде, а худенький вплоть до болезненного. Чёрные волосы небрежно топорщатся из-за ушей, взгляд сонно блуждает по пыльным витринам с музыкальными дисками. Такой вежливый. Такой потерянный.

– …и вообще, согласись, мальчишки лучше девчонок, – рассуждает Трой на энной минуте их спонтанной беседы, когда забытый грейпфрут уже валяется в мусорке.

Новый знакомый продолжает вежливо улыбаться, несмотря на двусмысленность брошенной фразы, но это только подтверждает его собственные слова. Мальчишки по-любому лучше девчонок.

Трой вытирает руки о джинсы, достаёт пачку сигарет и ещё раз уточняет – причём голос его звучит так, будто он озвучивает мультик:

– На барабанах играешь, значит?

Годы спустя случается Том. Как раз между вторым туром и записью первого альбома. Том такой славный малый со своей гитарой и синтезатором, а ещё у Тома явно какая-то особая любовь к экспериментам с электричеством. Детектор соврать не даст. Бьёт разрядом за каждую мелкую ложь. И вопросы у Тома самые безобидные:

– Ты когда-нибудь влюблялся по уши?

– Нет, – Трой прыгает под неожиданным разрядом. Том морщится:

– Давай убавим?

– Нормально, давай ещё раз.

– Ты когда-нибудь влюблялся?

Разряд.

– Хм, язык говорит – нет, а пульс уверяет, что – да, – констатирует Том и добавляет доверительно: – Не переживай, я никому не скажу… Это Саймон?

– Что сразу Саймон?

– Ну это Майк говорит, что ты неравнодушен к барабанщикам…

– Майк – трепло, – фыркает он и добавляет нехотя: – Это не Саймон.

– Ладно, ладно, – разводит руками славный Том. – Ты же знаешь, мне можно рассказать, что бы там ни было.

– Да знаю… не знаю. Ничего не было, – Трой пожимает плечами и вздрагивает. – Я думал, это мыльные пузыри.