Читать книгу Awakers. Пробудители. Том 2 - Катерина Томина - Страница 7

Том взял на себя священную обязанность не бриться во время записи альбома. Борода пока мелкая, но чешется как ад. А сам нескладный лохматый Том с этой бородёнкой походит не то на языческого божка, не то на бездомного. Особенно в скинни-джинсах и нелепом вязаном балахоне.

– У тебя ноги худые, – произносит Майк.

– Спасибо, – говорит Том. – Это комплимент?

– Это факт. Группе нужны худые ноги. Это модно.

– Отжёг, – хохочет Трой. – Что ещё модно?

– Скулы. Длинные волосы. Блондины. Короче, вы с Дороти не тянете.

– Печалька. Скулы всегда в моде. Надо было попросить Санту на Рождество.

– А ты был хорошим мальчиком?

– Я был охуенным мальчиком.

Том машет часами на цепочке перед носом у Майка, а под гипноз будто попадает Ральф: впечатался в спинку дивана щекой и смеётся как угорелый, прижав ладонь ко лбу.

– Нет, нет, серьёзно… совсем ничего? – расстраивается Том.

Майк гордо мотает головой:

– У меня сильная сила воли.

Трой крутится вокруг своей оси, заматываясь в полиэтиленовую плёнку.

– Я один фильм смотрел, – не выдерживает Майк, переводя взгляд на солиста. – Там одного чувака прострелили в пузо, так он заткнул дырку хлебом и замотал вот такой же хернёй.

– Фу-у-у, – не соглашается Ральф, а Трой продолжает в том же духе:

– Ты что-то много фильмов смотришь, Микки.

– Ну и?

Трой крутится в обратную сторону, чудом не спотыкаясь о расхлябанные шнурки.

– Я слишком нормальный, – выдаёт Том, складывая часы в правый карман жилетки – ни дать ни взять, Мартовский Заяц.

Ральф закусывает язык, чтобы не расхохотаться в голос:

– В каком смысле?

– То есть у меня порядок с семьёй: меня никто не бросал, детей я не терял, – загибает пальцы Том. – В принципе у меня и семьи своей как таковой нет.

– А у кого есть? – не догоняет Майк.

– Точно не у меня, – кивает Том.

– И в чём трагедия?

– Да нет, я и говорю, что трагедии нет. То есть, если бы я был вымышленным персонажем, я бы не вызывал сопереживания у аудитории. В герое как раз должна быть какая-то… трагичность. Загадка.

– Я когда в школе учился, мы так развлекались, – внезапно делится Трой. – Развесили по городу объявления «избавим от алкогольной зависимости» и номер телефона. Потом, когда нам звонили, мы орали в трубку: «Бросай пить! бросай пить, сука!»

Майк первым смеётся громче всех, а Том морщит нос:

– Жестоко.

– Ну… жестоко, – соглашается Трой. – Мы делали много плохих вещей. Один раз мы закинули товарища в Мексику, без паспорта, без телефона, и сбежали, пока он был в отключке… Не знаю, у нас не было морального компаса.

Трой кружится против часовой стрелки, останавливается, пошатываясь на заплетающихся ногах.

– Где мой Саймон?

В тот вечер идёт снег. Точнее сказать, снег беспощадно валит с небес несколько часов подряд – на радость пешеходам, на горе водителям. К вечеру обочины дорог усеяны брошенными машинами.

– Ты дебил! – кричит Майк Трою вдогонку. – Нам больше часа отсюда пешком херачить!

– По крайней мере, мы не стоим колом, – хмыкает он, оборачиваясь на оставленное авто.

– Можно вернуться назад в студию.

Майк чертыхается, смахивая пушистые снежинки с волос, с завистью поглядывая на Троя в парке с капюшоном, который выводит весёлый смайлик поверх снежного слоя на капоте бесхозной машины.

– Нельзя, Микки, назад нельзя.

– С какого хера нельзя? Что мы тут будем?

Трой отряхивает руки, продвигаясь вперёд в свете фар буксующих автомобилей.

– Хватит ныть. Это будет приключение. Большим кораблям – большое плавание.

Это на словах «приключение», а на деле сугробы по щиколотку, мокрые ноги и «ну и дубак, чтоб его!».

– Не отступать! – не сдаётся Трой, и они продолжают брести по заснеженной проезжей части, время от времени останавливаясь, чтобы перевести дух. Трой лепит мини-снеговичков, сетует на то, что бросил курить, посмеивается над своим спутником.

– Вот уж не думал, что ты такой неженка.

– Я не неженка, я устал и задубел, как хер собачий.

– Да ладно ворчать, снег клёвый.

– Мокрый и холодный.

– Сам ты мокрый и холодный…

Майк дышит на заледеневшие руки.

– У меня сейчас пальцы отвалятся, чем я играть буду?

– Ты ворчишь, как маленький, – смеётся Трой.

Рано или поздно это должно было произойти с одним из них. Кто-то должен был упасть. Майк даже не скрывает злорадства, что случилось это не с ним. Трой не спешит выбираться из сугроба. Руки красные от холода, снег тает на губах.

– Так тебе и надо, – бурчит Майк, а тот поднимает голову и смотрит на него проникновенным взглядом:

– Скажи, Микки, у тебя нет такого чувства, что всё самое-самое будет завтра, а завтра никак не наступает?

– Нет, у меня есть чувство, что мы никогда не доберёмся домой. Вставай.

– Встаю.

В тот день Трой обнаруживает, что в ванной не хватает одной зубной щётки.

Волосы у Троя ослепительно белые, топорщатся сердитым хохолком на макушке, спадают снежными прядями на лоб.

– Сдохнуть можно, – констатирует Том.

– Что, Майк сказал, что блондины в моде!

– Я пошутил, – доносится голос гитариста.

– Ну ёпрст, Эллиот…

– Сдохнуть можно, – повторяется Том. – Это охрененно!

У Робби несколько иная реакция на происходящее. Он в упор глядит на Троя и обеспокоенно спрашивает:

– Так, где наш солист?

А Саймон и вовсе ничего не спрашивает, а хватается за сердце:

– О боже, кто-то умер?

– Ты глаза накрасил, – кивает Том.

Трой пожимает плечами. Ничего он не красил. У всех нормальных людей нормальные синие круги под глазами, а у него какие-то красные фигурные: внизу, по верхнему веку и чуть-чуть в уголке, будто правда некто неумело орудовал кисточкой.

В этот перерыв он занят тем, что крутится на стуле, делает вид, что курит карандаш и пристально наблюдает за Ральфом.

– Смотри, как он улыбается. Я не видел, чтобы он так улыбался.

Том знающе хмыкает, покусывая пластиковый стаканчик с кофе:

– Я видел.

Трой запрокидывает голову на спинку:

– Мы теряем людей, Томлин. Наши ряды редеют.

У Саймона появилась эта дурацкая привычка опаздывать. Опаздывать и приносить с собой запах кофе, тостов и утреннего секса.

– Тебе выговор, – объявляет Трой, дирижируя карандашом в его сторону.

– Тебе надо чаще выбираться из студии, – барабанщик разматывает шарф, как бы между делом.

– Я нормально, – не соглашается Трой. – У меня лёгкое океанское безумие.

– Угу. Признай, ты ненавидишь эту студию.

– Я люблю эту работу! – провозглашает Трой, буйно раскручиваясь в кресле.

Подвох в том, что ничего не происходит. То есть не происходит вообще ничего.

Робби только и знает, что твердить:

– Уймись, парень. Главное, что мы движемся в правильном направлении. А топать знаешь ещё сколько?

Он и сам знает, что легендами за пару часов не становятся. Но если дни измеряются не часами, а стараниями, ему кажется, что уже прошли миллионы лет.

Это всё терпение – оно требует больше сил, чем всё остальное, вместе взятое.

И ещё этот дурацкий снег…

Никто не понимает, отчего Трой так завёлся из-за припева в песне, когда ему сказали, что лучше его переписать. Он полгитары освоил ради одного этого припева! Да-да, целую половину вот этой гитары, которую он сейчас колотит о стенку, а никто не понимает, отчего он так завёлся.

– Я не выспался, ладно?! – кричит он намеренно резко и грубо, чтобы никому не пришло в голову его жалеть.

– Ты долбаная истеричка, Гордон, – Майк, как всегда, говорит правду. – Это была гитара Тома, между прочим.

Трой с сожалением разглядывает поломанный музыкальный инструмент, и руки опускаются.

– Блядь… Реально.

– Реально блядь, – подтверждает Том упавшим голосом.

Трой опускается на колени, оценивает нанесённый ущерб.

– Может, её можно как-то подлатать?

– Нервы себе подлатай, – ворчит Майк. – Халк ломать.

– Иди ты! – Трой пихает его в коленку, не поднимаясь с пола, и ему правда очень-очень жаль, потому что Том – такой славный парнишка, и меньше всего хочется его расстраивать. – Мне надо напиться.

Трой пьёт с агрессивным упоением. Майк сидит рядом и совсем его не останавливает. Может, он считает, что так будет лучше. Может, в конце концов, он прав, потому что Трой уже забыл, как это – когда мир вокруг слегка кружится и кажется, что вот ещё одну стопку и вперёд – вершить великие дела. Только вершить ничего не хочется. Хочется ответную реакцию. Какой-нибудь знак свыше, в конце концов, а не «припев лучше переписать». Поэтому он просто сидит за барной стойкой и пьёт с агрессивным упоением, не нарушая никаких законов.

– Я не буду твоим запасным другом, – доносится до ушей голос Майка.

– Не будь. Том будет.

– Ты сломал его гитару.

– Том добрый, он уже забыл.

Он достаёт телефон, непослушными пальцами шлёпает по кнопкам.

– Том, ты это… Будешь моим лучшим другом?

Разговор короткий. Он складывает телефон на стойку, Майк выжидающе смотрит:

– И что он сказал?

– Сказал, что я сломал его гитару…

Майк смеётся, дурень волосатый. Кто его просил? Но телефон оживает мигающим светом, СМС переполняет теплом:

«Буду. Том».

– Понял? – хвастает Трой. – Теперь Том – мой лучший друг.

– Ага. Может, тогда скажешь ему, чтобы сам тащил тебя до дому?

– Не надо меня тащить, меня долетят зелёные феечки.

– Просто пей свою бодягу, – Майк щёлкает пальцем по краешку стопки. – Халк ломать.

Том – отличный лучший друг. Он не умеет слушать. По-хорошему не умеет. Кивает, вникает якобы, вставляет ремарки. А на следующий день уже всё забыто. Иными словами, Тому можно рассказывать что угодно.

– Любовь переоценивают. То есть не саму любовь, а это самое… Мальчики и девочки, птички и пчёлки… Институты брака. Почему вообще нельзя, допустим, сыграть свадьбу с друзьями? Может, я хочу свою жизнь провести с лучшим другом?

– Ты хочешь провести со мной жизнь? – удивляется Том.

– Это просто пример.

– Теоретически возможно, конечно. В некоторых странах и штатах легализованы браки между представителями одного пола.

– Я не собираюсь выполнять на тебе супружеские обязанности. Вообще это тупость какая-то.

– Что тупость?

– Что люди имеют право заключить между собой брак, исключительно если они друг с другом трахаются. Я хочу бегать за девчонками в коротких юбочках, а домой приходить к надёжному человеку, который будет со мной до конца жизни. Я хочу институт дружбы.

– Какой дружбы?

– Ну такой… настоящей. Когда можно болтать всякие глупости. Много глупостей. Это ключевой аспект.

– Институт дружбы, основанный на глупости, – подытоживает Том.

Трой долго молчит, жуёт соломинку, а потом задаётся вопросом:

– Думаешь, Саймон рассказывает ей глупости?

Но Том – одно дело, говорить с ним приятно. Говорить с Саймоном жизненно необходимо. Но Саймон слишком занят, поэтому все их беседы – вымышленные.

– Зачем тебе девушка? Я лучше девушки! – говорит Трой вымышленному Саймону.

– Чем? – интересуется тот.

– Я знаю, что ты – не совершенство, знаю всех твоих этих тараканов в голове, штучки-дрючки. Я всё равно тебя люблю.

– И что, ты медаль за это хочешь?

Иными словами, воображаемый Саймон такой же мудак, как настоящий.

А у настоящего Саймона появилась эта дурацкая привычка пялиться исподтишка и молчать. Он глазеет на огромный значок Тома с надписью «Лучший друг Троя» и молчит. Разглядывает опухшую физиономию Гордона и не говорит ни слова.

– Вот не начинай, ты сам сказал, что мне надо чаще выбираться из студии, – сипит Трой.

– Я не начинаю, – голос у него ровный, как у электронного прибора для считывания текста.

Вообще, «начинать» – прерогатива Ральфа, но Ральф улыбается и сюсюкается с мобильником. Начинает Робби, но Трой не слушает. Долго не слушает о том, что «солист должен» и «солист не должен», а потом взрывается:

– Мать твою, Робби, так нравится читать лекции – иди училкой работай!

И дверью удаётся хлопнуть эффектно, типа дива покинула здание. Чтобы знали все. Но его хватает ровно на десять минут, прежде чем кинуться обратно с извинениями. Робби оторопело выслушивает тираду длиной в три его «лекции», пестрящую «прости-извини» и «я был неправ», «ты хороший», и думает, что ещё никто перед ним не извинялся так страстно, как этот осипший мальчишка, у которого аж испарина на лбу от усердия выступила.

– Парень, ты бы лучше голос поберёг, – предлагает он. – Я знаешь сколько повидал всяких долбоёбов? Но ты мне не груби, лады? Ты не долбоёб.

– Я не «парень»! – не выдерживает он. – Я – Трой Гордон!

– Ладно, Трой Гордон, – соглашается Робби. – Понял, принял.

«Пользуйтесь выходными», – сказал Робби. И они пользуются. Как умеют, так и пользуются.

– Закуси канапинкой, – Том смеётся над бурной реакцией Лучшего Друга на экзотический коктейль, но тон у него всё равно сочувственный.

– Рокеры не закусывают! – стакан грохается на стол – вдребезги.

– У него голодная забастовка в знак протеста, – подначивает Майк. – Ну ты в курсе.

– А-а-а, – Том задумчиво покусывает коктейльную шпажку. – Как-то раз у меня сели кожаные штаны – прямо на мне, пришлось сесть на голодную диету, чтобы как-нибудь из них вылезти.

– Винни-Пух, – угорает Майк.

– Мне тоже надо кожаные. Я чёткий пацанчик, что! – язык у Троя заплетается; он трётся носом о перечницу, предупреждает: – Сейчас чихну.

Рывок назад – сам себе враг; Трой летит вместе со стулом на пол.

– Я тебе говорю, вывих, – заключает Том.

– Как можно вообще вывихнуть руку, упав со стула? – морщится Майк. – Да всё с ним нормально, рука как рука.

Трой прилёг ухом на стол, равнодушно разглядывая ушибленную конечность.

– Ну вон, распухло же, – не соглашается Том. – Запястье.

– Болит? – берёт на себя инициативу гитарист.

– Болит.

– Сильно?

– Сильно.

– А чего не орёшь?

Трой растирает глаз здоровой рукой.

– Я спать хочу.

– А если сотрясение? Нельзя спать, – командует Майк. – Пошли домой. Слышишь? Идём.

– Они обычные такие порой…

Такие обычные, что у них йогурт

по жилам течёт, а не кровь.

– Я устал их будить, понимаешь? Этих людей-йогуртов… Никому не говори, ладно?

– Это я сделал себя символом,

прорубил улыбку от уха до уха,

как у Джокера. Он ведь злодей вроде,

этот парень, да? Чокнутый…

– Я несу знамя и радуги…

– Я боюсь, что мы никогда не станем

как они… как кто-нибудь из них,

как мы договаривались.

Трой упирается лбом в плоскую субтильную плазму. Майк думает, что это конец.

Том кусает ноготь, взволнованный:

– Мы что-то не так сделали?

– Да ну его. Он всю ванную заблевал.

– Бедняга.

– Это тебе «бедняга», а мне тут жить, – косится сердито, голова трещит по швам.

– Давай к Саймону его отвезём, он знает, что делать.

– Ага, под дверью оставим. Позвоним и убежим, – фыркает Майк.

Том кивает:

– У меня есть адрес.