Читать книгу Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 - Коллектив авторов - Страница 11

Звенело в поднебесье птичье пенье,

С утра настроив на мажорный лад.

Пришло тепло, и майское цветенье

Разливом белым затопило сад.

Счастливый день, без суеты излишней.

Как рай весною, хороша земля.

Мы завтракать устроились под вишней,

В её тени, – родители и я.

Вокруг шмели сновали деловито,

Скворцы свой новый обживали дом,

И счастье было в воздухе разлито,

А чай казался солнечным вином.

Вернуться б в тот весенний день, на дачу,

Наполнить сердце радостью простой,

Там на пригорке первый одуванчик

Уже раскрыл свой венчик золотой.

Там, сразу за забором, – гладь залива,

Вода слегка рябит от ветерка.

Там – мы втроём, и день такой счастливый,

А жизнь так беззаботна и легка.

Нет, время боли моей не лечит, —

Удел такой.

Я снова в церкви поставлю свечи

За упокой.

Не верую!

Ну, а вдруг,

А всё же…

Кто может знать?

Молю за них,

Мне всего дороже

Отец и мать.

– Пусть души их пребывают вместе, —

Я говорю.

– Прими их, Господи!

Дай им место

В твоём раю!

Они не били тебе поклонов,

Был чужд им храм,

Суди их, Боже,

Не по канонам,

А по делам.

Их чистой жизни,

Такой полезной,

Окончен срок.

В своей обители дай им место,

Не будь к ним строг!

Свободу мячу!

Только дайте мне волю,

Помчусь, как хочу,

По зелёному полю

Быстрее гепарда

И вспугнутой лани.

Футбол вам – не нарды,

А я – Джибулани.

Коварен, упрям,

Не страдаю одышкой,

И я вратарям

Помотаю нервишки.

Добавлю всем страсти,

Футбольным пророкам —

Волнений. Я мастер

Нырков и отскоков.

Всем нужен успех,

А игра лишь вначале,

К концу же – я всех

Игроков измочалю.

Удар по воротам

Был хлёстким и зрячим,

Но мне неохота

Сегодня ишачить.

Трибуны вопят

И заходятся свистом —

Создавший меня

Был отчасти садистом.

За мной вся орава,

Галдят, словно дети,

Я – влево, я – вправо,

Ни к тем и ни к этим.

Судьба нелегка.

Сколько ног по мне било!

Вратарь тумака

Мне влепил, что есть силы.

Азартен, неистов,

Отмечен голами,

В историю вписан

Уже Джибулани.

Тот камень у горы лежал веками,

Вознесся вдруг, попал в античный миф.

Он прежде был простой лежачий камень,

Но в гору покатил его Сизиф.

Сперва от страха камень впал в унынье,

Потом привык, потом вошел во вкус:

– За мной Сизиф, и ничего отныне

Я при его поддержке не страшусь.

С Сизифом мы взбираемся все выше.

Здесь наверху такая благодать!

С натугою он мне в затылок дышит,

А до вершины тут рукой подать.

Теперь Сизиф становится обузой, —

Пусть кое-чем обязан я ему.

Сам доберусь, настал конец союзу,

С ним разделять триумф мне ни к чему.

И камень вырвался из рук Сизифа.

Рассчитывал преподнести сюрприз!

А дальше все пошло согласно мифу,

Ну и, конечно, камень рухнул вниз.

Сизиф, в мотивы камня не вникая,

Сошёл с горы. За свой сизифов труд

Он взялся вновь… Его судьба такая.

Но думается мне, что мифы врут:

Сизиф, с его могучими руками,

В титановых делах своих горазд,

И на вершину водрузит он камень,

Тот камень, что Сизифа не предаст.

В России прежде, это не секрет,

Поэт был наподобие мессии.

Он был, понятно, «больше чем поэт».

Каков его удел теперь в России?

В истории немало виражей

Лихих, а что до нашего предмета:

Ни полных залов нет, ни тиражей,

Ни средств на выпуск книги у поэта.

Поэзия сегодня не в чести,

Но, видно, так язык устроен русский —

Он сам собою вольно льется в стих,

Стремится в поэтическое русло.

Ведь в нашем языке для рифм – простор,

Таится в нём соблазн такой могучий!

Слова легко сплетаются в узор,

Перерастая в магию созвучий.

Однажды всё изменится для нас.

Романтик, я наивно верю в это:

Не оскудеет русский наш Парнас,

И снова станут здесь нужны поэты.