Читать книгу Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 - Коллектив авторов - Страница 9

Ах, как пахнет зеленью весна!

Как лужайка летом опьяняет!

Проникают запахи до дна.

Заполняют запахи до края…

В городе природа чуть жива:

Блёкнет всё в бензиновом угаре…

Вдруг смертельным запахом трава

Душу опалила, как в пожаре.

Что там запах леса и лугов —

Я пронизан до последней жилки

Запахом… агонии цветов

В грохоте бензиновой косилки.

Причудлива, логична, неверна, —

Сухая пыль кофейного зерна

На дне стакана сеточкою трещин

Два силуэта показала – женщин.

За годы этот образ не поблёк —

Два профиля впечатались в сетчатку —

Тревожащий причудливый намёк —

Нередко возвращаюсь к отпечатку…

Заваривая кофе всякий раз,

Я не жалею нескольких минуток

Пред марафоном предстоящих суток,

Чтобы на дне опять увидеть вас…

Уже другие кофе, век, стакан —

Так силуэты и не повторились,

А может, не пробились сквозь обман,

А я в пыли увидеть что-то силюсь…

Чернеют скорбные цветы,

Желтеют траурные буквы…

Лежишь под буквами не ты…

И речи – не тебе как будто.

И я боюсь произнести,

Вдохнуть мешающее слово…

Цветам уже не зацвести —

И в сердце рушатся основы.

Жгут незадавленные слёзы,

Плотина держится едва.

Молчу, какие тут слова!

Дрожат чернеющие розы.

Не ты, не ты, жива, жива —

Надежда глупая на чудо:

А вдруг на час, на миг – оттуда.

Нашёл бы главные слова…

А может, мне… туда – отсюда?

На миг, на час… жива, жива.

Сейчас окликну, ты ответишь.

Чего ж ты медлишь, окликай!

Чернеет памяти река —

Один, один на этом свете.

Блеснул в весенней сонной чаще

Неверным пятнышком ручей.

Не очень даже настоящий.

Совсем пока ещё ничей.

Почти без голоса и силы,

Ещё не знающий – куда,

Такой беспомощный и милый…

И очень вкусная вода.

Сместился центр тяжести в стихах —

И каждым словом плоть рвалась на клочья,

И шевелился бездыханный прах

Того, кому в горах не смог помочь я.

Я еженощно вспоминал тот день —

И целый год в бреду и на бумаге

Рубил в снегу к спасению ступень,

И расходился со спасеньем в шаге.

Сам триста раз я погибал в снегу,

Но каждым утром просыпался с болью.

Порой казалось – больше не могу,

И прятал память в черноте застолья.

Но ни слова, ни водка не вернут

Ни тот карниз, ни ветер, ни страховку.

И никогда не превратится труд

Увечной памяти – в живого Вовку.

Недели мечутся по кругу:

Полсотни – год, полсотни – два.

Года десятками друг к другу

Ложатся, как в строку слова.

В кольцо очередная фраза

Сложилась, вечность завершив,

Застыв до следующего раза —

На миг – до следующей души.

И вновь неделя за неделей —

До завершения витка.

И те, кто что-то не успели,

Придут опять наверняка.

Вот он, только что – жив и здоров.

Может, пункт номер два и не точен…

По асфальту размазана кровь.

Ощущение, честно, – не очень.

Ситуация – «до» и «теперь».

Между ними секунда вместилась.

Перед кем-то захлопнулась дверь,

А быть может, кто знает, – открылась…

За меня давали двоих небитых.

Кто давал и кому – пустое.

И неважно, на сколько и с кем мы квиты

И чего равновесье стоит.

Не бывает обменов вполне равнозначных:

Ни отдать и ни взять целиком не сможешь.

Никакое пособие или задачник

Не научит – и всё же, всё же…

Неудачи, проблемы не позабыты.

То, что было с нами, – отнюдь не пустое.

На пороге стояли двое небитых —

Пусть же будут удачливей эти двое.

Не помню первого из близких

Людей, ушедших навсегда, —

Кого-то помню без труда

В моём, теперь не малом, списке.

Кто завтра в нём отыщет место?

Расписан график по часам…

Но лишь одна строка известна —

Она последняя – я сам.