Читать книгу Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 - Коллектив авторов - Страница 8

Снова осень пришла в старый город

И раздела сады догола,

Но, туманом окутав просторы,

Красоту его смыть не смогла..

Пышность лета исчезла бесследно,

Отцвела, отшумела пора.

Бьют дожди, словно в колокол медный,

По пустому пространству двора.

Всё отчётливей видятся шпили

Сквозь неплотную сетку ветвей,

В синих сумерках башни застыли,

Став как будто ещё тяжелей.

Есть какая-то тайная прелесть

Не в листве, не в садах, не в цветах,

А вот в этих камнях, что согрелись

В ослабевших последних лучах.

Я вернуться туда обещаю,

Старый город и в ливнях приму.

Эта осень, его обнажая, —

Не во стыд, а во славу ему.

А Летний сад на самом деле – остров,

Прямых аллей таинственная даль.

Расчерчен и рассажен очень просто,

Не то, что этот вычурный Версаль.

Уютный, небольшой, тенистый, скромный…

Совсем не слышно жёлудь упадёт,

И встреченный случайно кот бездомный

Со мною ходит, как экскурсовод.

Здесь в тишине могу я выпить кофе

И помечтать на светлом берегу,

Здесь всё не так, как в пышном Петергофе,

Где суета и шум, всё на бегу.

Сюда я возвращаюсь каждый вечер.

Шаги и торопливы и легки.

Листва, как шаль, закутывает плечи

От холода у ветреной реки.

Я сделала выбор: я выбрала Выборг,

Всю осень живу на сыром берегу,

Где волны качают серебряных рыбок

И ветер метёт золотую пургу.

Одна, как отшельник, у края залива

Печали свои зарываю в песке

И глажу осоки упругую гриву,

И травы сушу на пустом чердаке —

От гриппа и кашля, простуды и боли…

Шиповник сажаю, от ветра укрыв.

Я счастлива здесь, словно птица на воле,

Свободна, как сильный и гордый залив.

Я долго искала. Я сделала выбор.

Всё, бывшее прежде, спалила дотла.

И, словно булыжник из крепости Выборг,

Корнями и сердцем в ту землю вросла.

Спит Венеция в дожде,

Тихо, сумеречно, рано.

Только брызги по воде,

Только марево тумана.

Но среди пустых гондол,

Мокрых башен и палаццо

Звуки скрипок и виол

Начинают просыпаться.

За смычками вслед – гобой,

Флейты, трубы в до-мажоре,

Величаво сам собой

Клавесин вступает в споры.

Прогоняю странный сон,

Мне почудились, наверно,

Этот серый полутон,

Это струнное аллегро.

Растворяется в дожде

Звук оркестра… Piano, piano…

Только брызги по воде,

Сыро, холодно и рано.

Этот двор – как труба или пропасть,

Мир, что кажется в детстве так прочен,

Из окна – ледяная суровость

Стен соседних и неба кусочек.

Каждый шаг здесь отчётливо слышен,

Каждый житель с балкончика виден.

Сто семей уместилось под крышей,

В тесноте, да никак не в обиде.

В белом фартуке дворник, как стражник

Моего беззаботного мира,

Всё ключами гремел… Но однажды

В новом доме мне дали квартиру.

Все разъехались вскоре куда-то,

Но по-прежнему душу тревожит

Двор-колодец с небесной заплатой

И становится мне всё дороже.

Ещё, казалось,

долгий век

С осенней скукой не расстаться.

Но, к счастью,

выпал первый снег

Под Новый год, почти в двенадцать.

А я леплю снеговика,

Шары катаю,

строю крепость,

Коньком по зеркалу катка

Пишу какую-то нелепость,

Что я люблю тебя давно…

И ты давно об этом знаешь,

Но утром,

выглянув в окно,

Ты слов моих не прочитаешь:

Едва застывший тонкий лёд

Летящим снегом запорошит.

И снова будет Новый год

И встречен без тебя, и прожит.

Я занимаю столик у окна

И жду тебя с остывшей чашкой кофе.

А вдруг мелькнёт

во тьме знакомый профиль,

Но в этот вечер снова я одна.

В углу оркестр наигрывает джаз,

Смеётся саксофон, а может, плачет…

Наверно, всё сложилось бы иначе,

Но снова здесь я в этот поздний час.

Я понимаю: столько лет прошло…

Здесь всё по-старому,

и прежнее названье

Тревожит душу мне воспоминаньем,

Как свет через витражное стекло.

Всё, как тогда, уютен зал и чист,

Репертуар оркестрика всё тот же,

Но на тебя нисколько не похожий

Играет здесь другой саксофонист.

Звучит бессмертный «Маленький цветок»,

Любимый твой и твой коронный номер.

Нам не судьба быть вместе в этом доме,

Ты – где-то, знаменит и одинок.

И я одна сюда приеду вновь,

С осенними ненастьями встречаясь.

Мне кажется, здесь навсегда остались

И музыка, и юность, и любовь.