Читать книгу Великий Блокпост. Антология донбасской поэзии 2014–2022 гг. - - Страница 10

Если Он важен не просто тебе, а в рамках Вселенной,

Он не отвалится, не станет монетой разменной

для автомата с шипучей лимонной водой.

Если Он важен тебе – тысячи лет неживой.

Вдруг, как иголкой игольщик, – нащупана вена.

– Пленных не брать! Война здесь обыкновенна.

Пустая скорлупка сработавшей гильзы,

у автомата щелчок – принимаемый вызов.

– Пленных не брать, добивайте! К ужину гости —

пустые глазницы, лохмотья, гремящие кости.

Ешь телевизор, ересь печатных продуктов.

Эта война на заказ – жуткая шутка.

Не истери, у правды о Нём нет срока.

Находишь ещё в себе подобие Бога

или уже стесался, истёрся духом?

Видишь, земля пылает десятым кругом!

Безнадежность вежливо вынимает из одежды

и голым на снег.

До границы идти из этой страны,

но бережно сохранять её

где-то у основания рода.

Погоду, лицо одноклассницы,

моду на мех, бижутерию и поролон.

Двигаться вон из комнат, в которых погром.

Смерч проносящийся, словно внутри метроном.

Потактово: в нищету и неверие в Бога.

Дома без порогов стоят – недотроги.

И плачут потёками серых фасадов.

Вон из страны разбредаются чада.

Кому-то на запад, там жирная паперть и новый язык.

А кто-то идёт на восток прорастать корнеплодом,

катать вдоль коронок знакомое слово. Тайник

за печатями, в клубнях проводки.

Что толку скрывать гнойники-недомолвки?

Поодиночке бегущие волки —

дети двуликости, стадных рефлексов.

Вы ростом уменьшитесь в вытертой холке,

но вряд ли найдёте лучшее место.

Мне тоже, бывает, хочется с вами бежать,

забывая за окнами пустошь

и чёрный грибок зелёных подъездов.

Но я остаюсь, впиваясь зубами

в свою же костлявую руку.

Ведь, если нести, то честно.

Я люблю тебя, город мужчин,

c подведёнными чёрным глазами;

я начну свой визит от вокзала

и продолжу в металле машин.

Возвратиться в него навсегда,

а не просто неделя с родными, —

в сентябре на мои именины,

расписанье конца сентября.

Этот город – свиданье с тобой:

мы увидимся, золотом листья

расшивает деревьям бариста —

эта осень кофейной рукой.

Моя радость под пудрой видна.

Ты – мой город, мой город простецкий.

Как прекрасно здесь всё, по-донецки,

так приятно глазеть из окна.

Мой оставленный дом у реки,

мой проспект Ильича и больница, —

мне всё это открытками снится:

пешеходы, афиши и ты.

Ты стал большим теперь для меня,

мой уютный, застенчивый город.

Этот ком, распирающий горло,

я всё так же в тебя влюблена.

Ты меня обнимай, не робей.

От вокзала и до отъезда

мне твой воздух для лёгких полезен

и вальяжность твоих голубей.

Меня городом ты обнимай,

я приехала только за этим.

У меня два обратных билета,

на сегодня – в потерянный май.