Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 44

Всё бродит, взяв суму да посох,

Вдали от псов сторожевых,

В полях пустых и безголосых,

В лесах почти что неживых.

Где ливень хлещет,

Ветер свищет,

Блистают молнии во мгле…

Того, что странник этот ищет,

И не бывает на земле.

Смешно за выдуманным светом

Гоняться, не смыкая глаз,

Но он,

Не знающий об этом,

Счастливей каждого из нас.